tag:blogger.com,1999:blog-9442570576063352222024-02-07T17:41:16.387-03:00MENTE LITERATAAdriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.comBlogger87125tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-15121696833032802952018-01-13T22:45:00.003-03:002022-06-26T13:51:27.001-03:00Llueve en la VillaImaginar días de lluvia en el plan de vacaciones no está en mi modelo mental. Jamás pongo en la valija un paraguas y un par de botas de lluvia calculando mal tiempo. Estamos en Córdoba y desde hace tres días el servicio meteorólogico amenaza nuestras vacaciones con tormentas eléctricas. Se viene equivocando. Hasta hoy. Esta madrugada se desató una tormenta de esas ideales para película con espectaculares trunos que te despiertan de golpe, como podés llegás hasta la ventana y mientras descubrís que no hay luz en varios kilómetros a la redonda, un rayo ilumina las sierras y te recuerda que estás lejos de casa.<br />
<br />
Ocho horas depués, sigue lloviendo. Aprovechamos para dormir un rato más, después de todo, para eso también se pensaron las vacaciones. Qué hacemos hoy? Vayamos para Calamuchita, quizás ahí no llueve. Pero sí. Llueve. Mucho. El río está crecido y el agua corre con fuerza, golpea contra las piedras y arrastra ramas y plantas, revuelve el fondo y todo el caudal es marrón y pedregoso. En algunos tramos, el nivel del agua supera los vados. El cielo, gris plomo. Las sierras casi no se ven tapadas por las nubes, bajas y espesas.<br />
<br />
Paramos para almorzar unas empanadas de carne increíbles. Empanadas con masa de empanada. Todo un hallazgo.<br />
<br />
Volvemos al complejo en el que nos hospedamos. Parece “Pueblo Quieto”. Una estampa.<br />
<br />
En la oficina de turismo nos recomendaron visitar un museo politemático en la Villa. Lo googleamos. No aparenta gran cosa, pero se ve pintoresco. La propuesta de museo a nuestros hijos varones de diez y trece años no les pareció gran plan como era de esperar, pero allá fuimos. Entre protestas y resoplidos recorrimos los cinco kilómetros que nos separan del destino. Lluvia. Frío. Mal humor. Cualquier cosa que encontremos ahí no puede ser peor.<br />
<br />
El museo tiene una fachada de castillo con dos torres. Para llegar a él, primero hay que pagar la entrada en una galería en la que se exponen para su venta artesanías en madera, tablas para picada, utensilios de cocina, mates, rompecabezas, juegos para niños, cuadros, lámparas y algunos muebles menores tales como bancos y mesitas ratonas.<br />
<br />
Un hombre grandote, con barba, canoso y barrigón nos acompaña hasta el castillo. Atravesamos un jardín rodeado de arbustos, con fuentes, figuras de metal, perros, gatos, sapos y enanos de jardín. Nos da la bienvenida y nos presenta a la guía quien, muy amable, nos invita a sumarnos a un grupo que ya empezó la recorrida.<br />
<br />
En el salón hay muchos objetos antiguos organizados por rubro: telefonía, sonido, hogar, fotografía, libros. Todo está lleno de polvo, como si se tratara de una casa que acaba de ser abierta luego de décadas de estar deshabitada y abandonada. En todos los estantes y vitrinas hay enormes carteles de “no tocar”.<br />
<br />
La guía va contando la historia de los objetos en cada sector del salón indicando que cada uno de ellos fue llevado allí por su tío, el hombre grandote, con barba, canoso y barrigón. Distribuídos en todo el museo se encuentran unos muñecos autómatas de diferentes tamaños creados por él. Realmente muy bizarros todos ellos.<br />
<br />
La recorrida nos lleva desde principios de siglo pasado hasta la década del noventa. Para terminar, la guía nos reúne en el centro del salón para dar una charla sobre la evolución de los sistemas de reproducción de sonido. Desde una vitrola en la que escuchamos a Gardel, pasando por un tocadiscos en el que escuchamos a Gaby, Fofó y Miliki, hasta el conocido amigo cassette. Se exponen televisores, radios capilla, combinados y una spica. Nos permite tocar los discos de pasta y compararlos con los de vinilo y finalmente nos invita a recorrer libremente el museo.<br />
<br />
Se dispersa el grupo y un joven de unos cincuenta años con una campera roja con el escudo de Independiente me mira y señala el mismo escudo en mi buzo azul. Se acerca y me dice FELICITACIONES CAMPEÓN! Nos dimos un cordial abrazo entre desconocidos a quienes los hermana el sentimiento por la camiseta y seguimos camino.<br />
<br />
Llueve en la Villa y esta noche juega el Rojo. El Rojo campeón.Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-48879102092953148552016-08-28T21:35:00.000-03:002016-08-28T21:35:43.125-03:00DOMINGO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/0RagjOmV0wU/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/0RagjOmV0wU?feature=player_embedded" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;" width="320"></iframe></div>
<span id="goog_1702461220"></span>
Los domingos de mi infancia eran ceremoniales. No en todas las épocas se seguía el mismo ritual, pero siempre tuvieron esa cosa de repetir hábitos según el momento. Pasamos por la época del reciclado de la casa, aquella otra en la que venían los abuelos al mediodía, la del techado del patio, la del taller en casa y la de <i>tenele paciencia a papi que dejó de fumar.</i><br />
<i><br /></i>
Estos ciclos no eran cortos, duraban dos o tres años, hasta que surgía algo que hacía cambiar la rutina y, rápidamente aparecía el nuevo protocolo del domingo. Pero había dos cosas que no cambiaban nunca: pastas y fútbol.<br />
<br />
Recuerdo particularmente una etapa en la que papá, que había viajado mucho por trabajo, estaba trabajando en casa intentando recuperar el tiempo de todos esos años de subir y bajar de aviones casi sin respiro.
<br />
Se levantaba muy temprano los domingos y si había Fórmula 1, prendía el televisor, sino, desayunaba leyendo. Eran momentos de vacas flacas, como decía él, así que no se compraba el diario. Se releían libros de la biblioteca o alguna "Selecciones" vieja.<br />
<br />
A media mañana preparaba el mate y nos venía a despertar. Ni les cuento la bronca que nos daba a mi hermana y a mí salir de la cama, sobre todo porque el motivo de levantarse era <i>porque había muchas cosas para hacer.</i><br />
<br />
El mate lo seguía mamá mientras los dos preparaban las pastas y el tuco. Como no había mucho dinero para salir a comprar, todo se hacía en casa. El sábado a la tarde se hacía el dulce y a la noche se horneaba el pan. Amaba la temporada de membrillos. Con la pulpa espesa se hacía el ladrillo de dulce firme, con la pulpa filtrada, mermelada y con la cáscara y las semillas, jalea.<br />
<br />
Los domingos, el tuco familiar se empezaba muy temprano entonces, el olor de las tostadas se confundía con el de la cebolla picada y el vapor de la pava para el mate con el chirriar del aceite.<br />
<br />
Si no llovía, era día de lavar las sábanas. El lavarropas que teníamos no sólo no centrifugaba sino que tampoco cambiaba el agua sólo. Para enjuagar, había que sacar la ropa, desagotar con manguera, volver a llenar y poner a funcionar el lavarropas otra vez. Después, había que retorcer a mano, sacudir para estirar y que no quedaran arrugas y colgar en la soga. La soga era un invento sofisticado de mi padre con un sistema de poleas que permitía fácilmente bajar la soga, tender y luego subirla muy alto sin ningún esfuerzo. Hacer eso con las sábanas requería trabajo en equipo y quedaba siempre para un domingo de sol.<br />
<br />
Si teníamos suerte y en la semana se cortaba algún litro de leche, las pastas de ese fin de semana eran sorrentinos o ravioles de ricotta. Cuando el viejo terminaba de amasar y mamá consideraba que era hora de bajar el fuego del tuco, se apagaba la radio y se encendía el tocadiscos. Siempre hubo mucha música en casa, fundamentalmente tango y jazz. Pero esta época era de diversión. Papá quería disfrutar de la familia y sonaba Rubén Blades o Chico Novarro, por ejemplo. Y lo ponía a todo volumen y además, cantaba y bailaba por toda la casa. "Tengo una bolita que me sube y me baja, Ay! Que me sube y me baja..." o "Bodeguero... qué sucede... En la bodega se baila así, entre frijoles papa y ají... Toma chocolate... Paga lo que debes.." <br />
<br />
Cada tanto probaba el tuco con un pancito y seguía cantando con la boca llena y tamborileando con los dedos en cuanto mueble le quedaba de paso. Y si te cruzabas en su camino, te hacía bailar también. Minutos largos después del mediodía, cuando toda la casa estaba <i>patas para arriba</i> y el tuco llevaba más de dos horas al fuego, mamá llamaba a poner la mesa. Un poco te deprimía entrar en la cocina y ver harina por todos lados, las hornallas salpicadas de tomate y un sinfín de cacharros en la pileta para lavar. La vieja protestaba porque <i>me pisás la harina y me la llevás para todos lados</i> y papá la agarraba de las manos y la hacía girar ensayando un rock&roll de los ravioles.<br />
<br />
Entre enojos y carcajadas nos sentábamos a almorzar. Si había partido temprano se comía rapidito. Como esta era la época del Metro y el Nacional, dos veces al año el viejo me agarraba del hombro con cariño y me decía: "Flaca, avisale a mami que después la ayudás con la cocina. Vamos a ver al Rojo, hoy empieza el campeonato".<br />
<br />
<br />Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-65428929775537821402015-12-31T19:22:00.000-03:002015-12-31T19:22:22.155-03:00BRINDIS 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieeWrGhdAqQnn_a7vVXWcaK1TAHtRA8bboVVr6Tmj6BSy8P87ocsr8Xltfej3tJeGPT1pjc63ZG-EfIB2R_3lSqK6poWJ_prbJAf3caPKi5vtZZCuLdWrZ7s5RLursWPhp1xQIYDAt5x4/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieeWrGhdAqQnn_a7vVXWcaK1TAHtRA8bboVVr6Tmj6BSy8P87ocsr8Xltfej3tJeGPT1pjc63ZG-EfIB2R_3lSqK6poWJ_prbJAf3caPKi5vtZZCuLdWrZ7s5RLursWPhp1xQIYDAt5x4/s1600/images.jpg" /></a></div>
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<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Se va terminando el año y es un buen
momento para brindar. Como todos los años, tenemos todo listo menos lo de
último momento que es casi el setenta y cinco por ciento de todo. Sacá las
botellas del freezer. Por qué no se van bañando? No te olvides el Mantecol que
tu vieja nunca compra. Ya te bañaste? Filetear la pavita, planchar el vestido,
condimentar la salsa, pintarse las uñas. Podés dejar la compu e irte a bañar?
Podría ser un 31 más, pero no. Es el de este año y no se repite. ANDA A
BAÑARTE!!!!</span></span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Se va terminando el año, decía y es un
buen momento para brindar. Por lo vivido y por lo que vendrá. Levanto mi copa
entonces y brindo por el 2015 que termina. Brindo por las diferencias, porque
nos enriquecen, porque nos permiten descubrir, porque nos dan identidad. Brindo
porque esas diferencias nos unan en una charla y ya no nos separen más.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por nuestras vacaciones, las que
han sido las mejores hasta hoy. Brindo por nuestras playas, que son frías y
ventosas, pero que tienen ese qué se yo, viste? Por nuestra arena gruesa que
pincha los pies en el agua, por la finita del puerto que se amiga con el viento
y molesta en los ojos. Por nuestras olas rompiendo en la escollera, por
nuestros hijos rodando en los médanos, por sus sonrisas aunque llueva los quince
días.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por la paz, porque ya nadie
busque refugiarse de la guerra y no encuentren más niños muertos en la arena.
Brindo porque la tolerancia reine en el mundo, porque los atentados 2015 sean
la última página negra de la historia de la humanidad. Y como todo siempre
empieza por casa, brindo por los valores, la solidaridad y las palabras
mágicas.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por la Justicia. Por la condena
de los imputados en la tragedia de Once, porque se esclarezca el caso Nisman,
porque los delitos de corrupción no prescriban y vayan presos los culpables.
Brindo porque un día estemos orgullosos de nuestro gobierno aunque no estemos
de acuerdo o no lo hayamos votado. Brindo por la participación, por la
militancia en los barrios, por el compromiso en lugar de insultar en los bares
y redes sociales.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo entonces por la UCR, por su
reconstrucción y por el espacio en #Cambiemos. Brindo por la convención de
Gualeguaychú y por Sanz que lo hizo posible. Brindo por todos los radicales que
lo apoyaron y por los que no, pero lo respetaron. Brindo por todos los que accedieron
a un espacio de gestión, para que honren sus nombramientos y nadie se acuerde
de sus mamás.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Y hablando de mamás, brindo por mis
hijos, porque son mi norte, porque me sorprenden y me agrandan. Brindo por mi
morochito, porque es gigante, porque su fuerza es única y porque digan lo que
digan, no cambie jamás su capacidad de descubrir, de crear, de preguntar.
Porque ser inquieto, cuando se canaliza como corresponde, no es defecto, es una
virtud. Brindo por Keke, por su inventiva, por sus logros, por su desafío
constante a todo, a todos y a él mismo. Brindo por María Luz, que terminó el
secundario, cumplió 18 y me sigue abrazando como cuando tenía 5. Brindo por
Pedro, por su cariño infinito y porque aunque crezca sigue siendo mi osito. Por
Lucho, por su ternura única, su fútbol, sus pasiones y sus cachetes con
hoyitos. Por Juli, mi princesita mía, por sus manitos, por su primer fin de
ciclo y sus cartitas con corazones. Por Alejo, por Brisa, por el primer año de
Carmela. Por verlos crecer a todos.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por los que se fueron este año y
nos dejaron su recuerdo eterno. Por los grandes artistas Anita Ekberg, Joe
Rígoli, René Lavand, Ana María Giunta, B. B. King, Sergio Renán, Antonio Dal
Masetto, Phil Taylor y Berugo Carámbula. Por Alejandro Romay y Gerardo Sofovich.
Por el fiscal Alberto Nisman y por Julio Cesar Strassera, por Tomás Bulat y
Eduardo Galeano.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por el fútbol. Por la copa
América que no ganamos. Y porque van… Brindo por que se juegue con la camiseta
y no con gas pimienta. Brindo por el Rojo de mi vida, por verlo ya sin la
calculadora en la mano, porque ya no se rompan los jugadores, por Cebolla, por
Benitez, por Mancuello, por Pisano. Si, si, está bien. Por Pellegrino también.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por la educación pública,
siempre. También por el arte que supimos disfrutar, por el cine y entre todo,
nuestro Relatos Salvajes, por el teatro y las citas pendientes, por la música y
los músicos, por los libros que este año casi abandoné.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por nuestros peces y porque se
agrande la pecera. Por la mesa de fondue las sillas nuevas, mi balcón verde y
porque las lavandas crezcan. Y como no se me va lo nerd, brindo por el iPhone 6S,
el Apple Watch, mi iPad y su stylus. Brindo por mi vecino nuevo, el del super
chino, para que no grite, o por lo menos, que grite en argentino. </span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por el trabajo, por los grandes
proyectos, por los diarios. Brindo por mi equipo, que es groseramente
profesional y desafiante, porque sigamos creciendo y pasando buenos momentos. Brindo
por la familia, por el amor, por los amigos. Por los que lo son y los que lo
fueron antes, por los reencuentros y los asados gigantes.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Y ahora sí, brindo por 2016. Por que
nos encuentre juntos y no amontonados, porque se cierre la grieta, la grieta
social, sí, pero sobre todo la de mi baño. Brindo por los proyectos, por el
futuro, por la esperanza, por construir día a día.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por Ari, por una nueva etapa,
por su ingenio, su energía y su postura ante la vida. Porque siga siendo mi
amor, mi cómplice y todo. Porque siempre seamos mucho más que dos. Brindo porque,
de alguna manera, sigamos hablando de política, por su apoyo a mis gustos tan
diferentes de los suyos, porque el respeto que nos tenemos sea ejemplo para los
hijos. Por el cine, los mates, la tecnología, el sexo y las utopías nuestras de
cada día.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por mis hijos, por sus sueños,
su educación, sus juegos, sus abrazos, sus “mami” y porque se vayan a bañar sin
que se los pida.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por tía Mary, y su recuperación
completa. Por los amigos. Por los de siempre y por los que se suman. Por los
proyectos comunes, los brindis, las visitas y las docenas de fondues que les
voy a preparar.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por las promesas que no voy a
hacer a ver si este año cumplo alguna, Brindo por el Rojo, por supuesto, por
verlo de local y también de visitante. Por una TV sin Tinelli, ni 678, ni
similar que lo reemplace. Por el futuro, porque #Cambiamos, por la libertad,
por la coherencia, por el respeto. Brindo por los ideales, por las pasiones,
por los sueños.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Brindo por mí, por vos, por nosotros.
Por los que ya no están pero estarán siempre.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">
<span id="goog_1702461221"></span></span></span>Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-14574668098249928192015-09-13T03:30:00.000-03:002015-09-13T03:31:23.068-03:00UNA DE CONVOY<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Mi abuelo no sabía muchas cosas, pero todo lo que sabía, me lo enseñó. Me enseñó a jugar al ajedrez, a pasar pastina en las juntas de los azulejos, a podar el jazmín con tijera, a pelar la manzana sin que se corte la cáscara y a recortar las plumas a los teros para evitar que se escapen. Y lo mejor que me enseñó fue a respetar al otro.<br />
<br />
El Lolo era inmigrante español. Gallego. Ya les conté en <a href="http://menteliterata.blogspot.com.ar/2010/11/gracias-por-la-x.html">otro post</a> cómo llegó a la Argentina siendo niño. Aquí creció, aprendió a leer, a escribir y a dibujar. Vivió en Sarandí, se hizo hincha de Independiente y se enamoró de mi abuela Yolanda.<br />
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=944257057606335222" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=944257057606335222" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=944257057606335222" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=944257057606335222" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=944257057606335222" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=944257057606335222" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><br />
En aquella época, la abuela era de Racing, pero cuando yo nací ya era del Rojo. Cosas de la época. La recuerdo preparando rauda el almuerzo para que no se hiciera tarde para el partido pero no la recuerdo yendo a la cancha. Quizás, en algún lugarcito, tenía guardados sus colores
originales.<br />
<br />
A la abuela le gustaba cantar y bailar. Era muy divertida. Solía limpiar y cocinar con el "Winco" a todo volumen. Una vez me dijo que cuando ella era joven, "los bailes de Racing eran mejores". El abuelo sabía esto, estoy segura, pero nunca le decía nada.<br />
<br />
Cuando se jubiló, se mudaron a Barracas. Dejaron la casa con jardín por un departamento sobre Martín García. Cuarto piso a la calle. "Yolanda, cerrá la ventana del balcón, 'hacélfavó', tanto ruido de coche no se escucha la radio". Al Lolo le cortaron las alas como a los teros, para que no se escapara. Pero esa es otra historia.<br />
<br />
Los domingos que jugábamos de local, los abuelos se venían para Avellaneda. La abuela se quedaba en casa y yo me iba a la cancha con el Lolo a la platea de vitalicios. Cada partido me presentaba a la misma gente: mi nieta mayor, es del Rojo. Y se le inflaban los escuetos bigotes. Teníamos como un ritual a la salida de la cancha. Caminar por Alsina hasta Belgrano y ahí tomar el 24 o el 11 hasta Güemes.</div>
<div class="MsoNormal">
A veces, a la abuela le dolía la cintura y no podía venir. Entonces, caminábamos hasta Mitre para tomar el 17. Si jugábamos con Racing, le dolía la cintura. Si ella sabía que me volvía con el abuelo, hacía milanesas con bocadillos de acelga. Y flan. Porque también sabía que estábamos contentos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW5mg1e7fjx-OF_A2djj_dpVvTJ8yLJmYXcaFEb9qh1QgEihPf-NxkL9GSuZs4GuyWFVKScv59hr4B_3v8wbSZSq0GF6kqoHFpoJQOsO64dq8d9z63t4yK7fsa3NBr0UDKIAMKQRsJ0q4/s1600/FullSizeRender%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW5mg1e7fjx-OF_A2djj_dpVvTJ8yLJmYXcaFEb9qh1QgEihPf-NxkL9GSuZs4GuyWFVKScv59hr4B_3v8wbSZSq0GF6kqoHFpoJQOsO64dq8d9z63t4yK7fsa3NBr0UDKIAMKQRsJ0q4/s320/FullSizeRender%25281%2529.jpg" width="320" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">El sillón verde, en Sarandí.</span></span></td></tr>
</tbody></table>
En Sarandí tenían un enorme sofá verde oscuro con dos almohadones peludos con los que me gustaba jugar y no me dejaban. Frente al sillón, había una mesita redonda de mármol muy chiquita, con tres patas de madera. En Barracas semejante mueble, quedaba ajustado. Antes de la cena, era costumbre que el abuelo agarrara la Spica para escuchar 'La oral deportiva', que en ese momento era aburrida para mí. Cuando el abuelo prendía la radio, yo me sentaba en el piso entre el sillón y la mesita y me ponía a escribir.<br />
<br />
Recuerdo un regreso a Barracas luego de una goleada de Independiente a Racing, cuando le fui a dar la radio al abuelo antes de cenar me dijo: hoy no, Galleguita. Vení, prendé la televisión, dan 'una de convoy'. Después, la abuela sirvió las milanesas y me quedé a dormir ahí.<br />
<br />
Lo más importante que me enseñó el abuelo, fue el respeto por el otro. Y ahora los dejo, me voy a ver una de convoy.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: xx-small;">Para mi abuelo, de su galleguita. Ese abuelo de quien me acuerdo cada día, pero más, cuando gana Independiente.</span></span></i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-78203534532273713832014-12-31T20:10:00.000-03:002014-12-31T20:10:46.142-03:00BRINDIS 2015<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnFxcgeWqpqak04oNIuOzuVeRI0uQ8M3oQRuJFIOdflpaImv2U-0tOTnXglrIIGHHi2ylfxetLMyPsq4A0Ah1LxMJgdDyGKclYFAYl-WyCpY63rdaxgUUyHEbWo9E6jRmFhJWRPGVvfFE/s1600/Captura+de+pantalla+2014-12-31+a+las+20.05.47.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnFxcgeWqpqak04oNIuOzuVeRI0uQ8M3oQRuJFIOdflpaImv2U-0tOTnXglrIIGHHi2ylfxetLMyPsq4A0Ah1LxMJgdDyGKclYFAYl-WyCpY63rdaxgUUyHEbWo9E6jRmFhJWRPGVvfFE/s1600/Captura+de+pantalla+2014-12-31+a+las+20.05.47.png" height="199" width="200" /></a></div>
Se va terminando el año y es un buen momento para brindar. Vamos ultimando preparativos. Envolviendo las fuentes para llevar. Los turrones. El Mantecol no porque nos lo comimos. Los hijos ya no duermen siesta y se ponen más pegajosos que el día preguntando cuánto falta para las doce. Andá a bañarte. Qué me pongo? Pedile a tu padre que te alcance las medias. Es parte del folclore del 31. Mañana es un día más. Pero hoy siempre es especial.<br />
<br />
Se va terminando el año, decía y es un buen momento para brindar. Por lo vivido
y por lo que vendrá. Levanto mi copa entonces y brindo por el 2014 que
termina. Brindo por la energía. No me volví budista, hablo de los 220 nuestros de cada día, porque a nadie le falte la heladera y porque una carga al celular no se le niegue a nadie. Brindo porque este año no me tocó el puré de manzanas ni ninguna otra ensalada.<br />
<br />
Brindo por nuestras vacaciones, las que han sido las mejores hasta hoy.
Brindo por las playas de Brasil, que compartimos con amigos. Por el mar sin olas y por la playa Brava. Por el bar en la arena, por el queijo de cabra, por la cerveza desde la mañana. Brindo por las carcajadas de los niños, los cuerpos en milanesa y los oídos prestos al "libre soy".<br />
<br />
Brindo por la paz, por la salud mundial, porque las epidemias como el ébola sean párrafos en los libros de historia. Brindo por la colaboración, por la solidaridad entre los pueblos y entre nosotros. Las grandes cosas empiezan por las pequeñas. Entonces brindo por el por favor, el permiso y el gracias. Por el respeto mutuo, por recuperar los valores y dejar de lado la revancha.<br />
<br />
Brindo por la Justicia. Con mayúscula, como corresponde. Brindo para que el poder la ambicione, no para intervenirla sino para que funcione, para que la corrupción nos abandone, y para que vayan presos los ladrones. Brindo porque estemos orgullosos de nuestros funcionarios aunque alguna vez se equivoquen, y no porque nos den vergüenza aunque alguna vez hagan algo y la emboquen. Brindo por todos nosotros porque tengamos la voluntad necesaria y suficiente para dejar de ver la política en TV y arremengarnos para salir a construir nuestra opción de futuro.<br />
<br />
Brindo entonces por UNEN y por la UCR, para que sea alternativa. Y brindo por el peronismo para que se UNA y armen una interna que no sea de mentira. Brindo por Mauri también, para que termine de una vez con las obras en la Ciudad a ver si podemos circular. Pido esto sobre todo por su mamá que la gente no la deja de nombrar. Brindo porque los procesados tengan un resto de honor y no los veamos en una boleta en el cuarto oscuro, para que estemos orgullosos de todos los candidatos aunque no los vayamos a votar.<br />
<br />
Y hablando de orgullo, brindo por mis hijos, por verlos crecer, por hacerme inmensamente feliz con sus progresos y sus ocurrencias. Brindo por mis sobrinos, por María Luz que aún me abraza, por Pedro que siendo de Chicago me acompañó partido tras partido en las malas, por Lucho y su dulzura infinita y por Julieta que es toda mía y para siempre. Brindo por Alejo, por Brisa y este año también por Carmela. Por verlos crecer a todos. <br />
<br />
Brindo porque nos tomemos como sociedad las cosas un poquito más en serio. Que la seguridad no sea trending topic por un "corta la bocha" almorzando con Mirta Legrand, que un 'moto-chorro' vaya preso y no de 'rotation' por programas de chismes, que las campañas por temas de salud sean para recaudar dinero y no para ser famoso con un balde de agua helada en la cabeza.<br />
<br />
Brindo por los que se fueron este año y nos dejaron su recuerdo eterno. Por los grandes artistas Robin Williams, Carlos Paez Vilaró, Shirley Temple, Paco de Lucía, Juan Gelman, Mariana Briski, Chespirito y Joe Cocker. Por el gran Alfredo Alcón, el gran Gabo y la enorme China Zorrilla. Por los que llora nuestro rock: por Ceratti y el negro García López. Por los que llora el tango: Virginia Luque, Mario Abramovich, Leopoldo Federico y el inmenso Horacio Ferrer. Por Grondona, porque todo pasa y él también. Por Pepe Eliaschev, a quien siempre vamos a extrañar.<br />
<br />
Brindo por el fútbol. Por el mundial que 'subcampeonamos'. Porque jugamos con un equipo, por Messi que, pese a lo que digan, menos mal que es nuestro y por el gigantesco Mascherano. Brindo por el ascenso, porque me crezca el pelo y por que lo mal que la pasé alguna vez se borre de mi recuerdo. Por De Felippe que nos trajo, por Almirón que... Bueno, por Almirón también. Y brindo por Mancuello. Y brindo por Mancuello. Y brindo por Mancuello. Y brindo... Bueno, eso. Brindo por la Libertadores de San Lorenzo, el rey le manda saludos. Brindo por River que supo cómo volver y brillar. Felicito al último campeón y a la gente sufrida que tanto quiero, pero, sabrán comprender, por raSin no brindo. <br />
<br />
Brindo por el arte, como siempre. Por el cine, por el teatro y Parque Lezama que tanto disfruté, por la buena música, por los libros que aún me gustan en papel. Brindo por las redes, por mis blogs que tuve abandonados, por mi Twitter que es chiquito, pero concentrado.<br />
<br />
Brindo por el mundo, por el fin de las guerras, el terrorismo y el intervencionismo de estado. Brindo por los presidentes electos y por la nuestra. Brindo por Juan XXIII y Juan Pablo II canonizados. Brindo por los nietos recuperados, en particular por el de Estela.<br />
<br />
Brindo por nuestros peces que son como veinte, por mis plantas nuevas y por tener por fin un juego de jardín para sentarme a contemplarlas. Como de carne somos, también brindo por mi parlante bluetooth, por
mi iPhone nuevo y porque al fin tengo un auto que es rojo. Ya que estamos, un poco individualista, brindo por mí, por mi viaje a Cartagena y por sobrevivir un año sin terapia y aprovecho y saludo a mi psicoloca que seguro me lee y alguna risa le brota.<br />
<br />
Brindo por los 25 años del muro, porque EEUU y Cuba se hablan, porque parece, al final de cuentas, que no todo fue en vano. <br />
<br />
Brindo por la familia, por el amor, por los amigos. Por mi eqipo de trabajo, por mi nuevo vecino, que espero no sea malo por conocer.<br />
<br />
Y ahora sí, brindo por 2015. Por que nos encuentre juntos y no amontonados, porque seamos tolerantes, porque tengamos nuevas ideas, porque seamos arriesgados y busquemos nuevas opciones.<br />
<br />
Brindo por Ari, por su nuevo proyecto, por su empuje, por su audacia y por sus modelos
a escala. Por que siga siendo mi aliado, mi compinche, mi amante, porque nunca nos falte el cine, ni la tecnología, ni una ruta a mano para acompañar con un mate. Brindo porque siempre nos escuchemos, porque no perdamos nuestra capacidad de respeto al discutir, porque sigamos soñando hasta el infinito y más allá. <br />
<br />
Brindo por mis hijos, porque aprendo todos los días de ellos. Brindo por sus sueños, por su futuro, por sus sonrisas.<br />
<br />
Brindo por los amigos. Por los de siempre y por los que se suman. Brindo por las ocurrencias, por vernos más que el año pasado. Porque cenemos, porque bebamos, porque riamos.<br />
<br />
Brindo por mis nuevos proyectos, por los que se sumaron al equipo. Brindo por volver a escribir, por lo menos con la frecuencia de antes. Prometo firmemente intentar que Ella&Mi vuelva al ruedo.<br />
<br />
Brindo por el fútbol, por el Rojo, por su puesto. Por alguna copa que levantemos al cielo para que el Lolo y el viejo la vean desde allá. Brindo por la camiseta, por la pasión, por la garra, por volver a dar alguna vuelta.<br />
<br />
Brindo por el futuro, por la libertad, por la coherencia, por el
respeto. Brindo por los ideales, por las pasiones, por los sueños.<br />
<br />
Brindo por mí, por vos, por nosotros. Por los que ya no están pero estarán siempre.Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-84045400355240289632014-06-12T14:06:00.001-03:002014-06-12T14:06:56.523-03:00LOS INMORTALES<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWf3g8EIusIcZuHqKr_AYOA4oLA7qWES0Fqauv2L6iRXrKOaKvvCfPiXST8u9UlVdIuTGYkPi-iJdCoSupoNlnRvDRFrkeEpSyixbg7VPhggtMjrF0r53d9hwnC1qGPKENjT5QLoZ0Qpc/s1600/rojo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWf3g8EIusIcZuHqKr_AYOA4oLA7qWES0Fqauv2L6iRXrKOaKvvCfPiXST8u9UlVdIuTGYkPi-iJdCoSupoNlnRvDRFrkeEpSyixbg7VPhggtMjrF0r53d9hwnC1qGPKENjT5QLoZ0Qpc/s1600/rojo.jpg" height="183" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 10px; font-style: italic; line-height: 14.196001052856445px; text-align: right;">Para mi abuelo, de su galleguita. Ese abuelo de quién me acuerdo</span></div>
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 10px; font-style: italic; line-height: 14.196001052856445px; text-align: right;"><div style="text-align: left;">
cada día, pero más, cuando gana independiente.</div>
</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
Cuánto silencio. Parece mentira luego de tanta euforia contenida. Hoy me quise quedar acá, en la cancha. Quise ver cómo se van apagando las luces, cómo se siente el frío y la lluvia sobre la piel. Sentada en la platea baja, por primera vez en mucho tiempo, puedo respirar hondo aliviada, sin la presión del próximo partido, sin estudiar la tabla.<br />
<br />
Miro los arcos y vuelvo a sentir el sacudón de la red y los gritos excedidos. La “o” profunda del gol, el rugido visceral vomitando bronca e ilusión. No puedo evitar estremecerme otra vez.<br />
<br />
Bajo la mirada y evoco la pesadilla de los últimos años. La caída inevitable. La tortura lenta y luenga del campeonato en el Nacional.<br />
<br />
Siento en el cuerpo el sufrir de los lesionados, en el alma la frustración de los expulsados, en el estómago los goles de los contrarios.<br />
<br />
En la cara me duelen dulcemente los certeros zapatazos del Rolfi desahogando el peso de la experiencia y la furia de la impotencia en un golazo al ángulo. Aparece también en mi ensoñación el consuelo del juego irreverente de Pisano, de Pizzini o de Bellocq que con absoluta falta de respeto nos invitaron a soñar.<br />
<br />
Pienso en todo esto y vuelvo a lagrimear. Se mezclan mis lágrimas con la lluvia y abro los ojos para mirar al cielo sin estar segura de si corresponde agradecer. Lo que sí sé, es que no me voy a olvidar. No me voy a olvidar de la angustia, de la ineludible pesadez de la historia, del sabor amargo de no poder, del infortunio recurrente de perder y volver a perder cuando debíamos ganar. Del temible sentimiento del eterno NO retorno. No me voy a olvidar del rostro de tantos niños pequeños que lloraban desconsoladamente sólo por ver llorar a sus papás. No me voy a olvidar de De Felippe defendiendo a su equipo como sólo un líder sabe, ni de los ojos desolados del Ruso mirando impávido una pelota que no pudo atajar ni esos mismos ojos satisfechos por convertir un penal.<br />
<br />
No sé si alguien más me puede entender. No sé si hay alguien que haya podido vivir esto más de cerca que yo. Tengo heridas sobre el pellejo que no me dejan mentir. Heridas de guerra, de batallas hostiles que no se daban sólo en el campo de juego. Se daban en las tribunas con los fantasmas que “raSin clú” nos supo dedicar, en las redes sociales, en los medios, en la dirigencia, en la Sede. La lucha era de arco a arco y de norte a sur del territorio. El Nacional nos puso a pasear la camiseta y allá fuimos. Y no eran sólo Tula, Vallés y Morel recorriendo toda la cancha, era un ejército de voluntades lidiando contra todo y contra todos. Una lucha imprecisa y desvariada, una quimera disociada e inconstante que terminó en un cruel partido de disputa por el tercer ascenso. Duelo final.<br />
<br />
No sé si son muchos los que pudieron palpar un cabezazo de Penco, la pasión de Parra que juega como hincha, los puntapiés de media cancha de Vidal, las corridas de Mancuello, la entrega del Pocho que recibió críticas lapidarias o la emoción de Zapata transmutado en héroe después del primer gol de hoy. No me olvido de ninguno aunque no los nombre.<br />
<br />
No sé realmente cuántos podrán entenderme. Yo soy la pelota de fútbol. La número cinco. La que no se mancha. Y soy parte del equipo. De <i><b>este </b></i>equipo. Pero también soy parte de la hinchada. De <b><i>esta </i></b>hinchada, la del Rojo. Y hoy estoy acá sola, en un estadio prestado, acompañada de los recuerdos y de las esperanzas. Disfrutando un #volvimos que no se festeja, pero se celebra. Un triunfo que se acaricia todo mojado de lágrimas emocionadas y de lluvia consorte del Rey de Copas que hoy regresa a su lugar. Disfruto y dedico esta 'soledad acompañada' a los jugadores y a los hinchas que estuvieron desde el día uno hasta el último. A los que se enojaron. A los que lloraron. A los que se decepcionaron. A los que nunca bajaron los brazos. A los que putearon a los jugadores, a los dirigentes, a los árbitros y a la madre de cada uno de ellos. A los que al partido siguiente los aplaudieron y alentaron. A los que en el próximo los silbaron y abuchearon. A los que fueron a la cancha con la calculadora. A los que siempre creyeron. A los que hicieron el aguante. A los que estuvieron estoicos el día del descenso. A esos que son los mismos que están hoy, el día del ascenso. A los que la padecieron. A los que se golpearon el pecho luego de cada partido. Esos que soportaron cualquier cosa, que contuvieron la taquicardia, que apretaron los dientes, que clavaron las uñas en la palma de sus manos. A los incólumes e invulnerables hinchas que no murieron en el intento. A los que no sucumbieron. Porque son Independiente. Y si sobrevivieron a todo esto, evidentemente, son inmortales.<br />
<br />Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-31579862398702514222013-12-31T16:30:00.001-03:002013-12-31T16:30:22.322-03:00Brindis 2014<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiCT7tgoGbkw-ydfTo_8mvbCBwido9wh80n4LkE79dVfbL_a9GBK_ktFSAotbf5Y7_Z2579GPe6TObVVsXv1MMLVam95i4Yep26i4JLM0XELcqtsYcoFre8ZTL0oxysNxINPLhZo4OOcw/s1600/copa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiCT7tgoGbkw-ydfTo_8mvbCBwido9wh80n4LkE79dVfbL_a9GBK_ktFSAotbf5Y7_Z2579GPe6TObVVsXv1MMLVam95i4Yep26i4JLM0XELcqtsYcoFre8ZTL0oxysNxINPLhZo4OOcw/s200/copa.jpg" width="196" /></a></div>
Se va terminando el año y es un buen momento para brindar. Por lo vivido y por lo que vendrá. Levanto mi copa entonces y brindo por el 2013 que termina. Brindo por el regreso de la Libertad. La Fragata, digo. Y para que la honremos. A la libertad, digo.<br />
<br />
Brindo por nuestras vacaciones, las que han sido las mejores hasta hoy. Brindo por nuestros paisajes, por nuestras montañas, por nuestros lagos, por nuestros bosques, por nuestros caminos. Brindo por nuestros ahumados y nuestras cervezas. Por nuestros dulces y nuestros chocolates.<br />
<br />
Brindo por la esperanza, por la sencillez, por la coherencia. Brindo por la serenidad, la no violencia, la paz. Por la solidaridad, por la humildad, por el respeto. Sobre todo brindo por eso de hacer lío. Brindo por un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_%28papa%29">papa </a>que levante esas banderas, que sea argentino es apenas una anécdota. Lo mismo digo de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/M%C3%A1xima_de_los_Pa%C3%ADses_Bajos">Máxima</a>. Igual por la corona no brindo, lo mío siempre fueron las brujas, jamás las princesas.<br />
<br />
Brindo por el agua, para nunca nos falte, pero que tampoco nos sobre. Brindo por la naturaleza, para que perdone nuestros desmanes y deje de la lado la venganza.<br />
<br />
Brindo por la furia, el odio y la revancha, para que abandone nuestros corazones y se traduzca en brazos que abrazan, en manos que trabajan y almas que comprenden.<br />
<br />
Brindo entonces por todos los muertos que nos dejó el agua y la furia, porque no sean uno más o uno menos. Brindo por sus familias y por nuestros gobiernos. Los de hoy, los de antes, los de mañana. Para que se hagan cargo y ninguno más “<a href="http://www.youtube.com/watch?v=EkHGLkCYnMY">se quiera ir</a>”.<br />
<br />
Y hablando de hacerse cargo, brindo por <a href="http://www.menteliterata.blogspot.com.ar/2013/03/misma-puerta.html">Nico y Marce</a>, por el amor, por el coraje. Brindo por haber visto entrar a <a href="http://www.menteliterata.blogspot.com.ar/2013/03/misma-puerta.html">mis hijos al colegio por la misma puerta</a>, de la mano. Y por sus notas, por su dedicación, por nuestro orgullo indisimulable. Brindo por Pedro que terminó séptimo y para que el año que viene termine primero.<br />
<br />
Brindo por las denuncias, para que no terminen en nada. Brindo por la corrupción para que se haga justicia. Brindo por los denunciantes para que no hagan falta, y por los corruptos, para que al menos tengan vergüenza y no veamos sus nombres en ningún cuarto oscuro.<br />
<br />
Brindo por los que se fueron este año y nos dejaron su recuerdo eterno. Por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Walter_Malosetti">Walter Malosetti</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lou_Reed">Lou Reed</a> y su magia infinita. Por nuestros grandes actores <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Franklin_Caicedo">Franklin Caicedo</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tony_Vilas">Tony Vilas</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Carmen_Vallejo">Carmen Vallejo</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Duilio_Marzio">Duilio Marzio</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Elena_Tasisto">Elena Tasisto</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Patricia_Castell">Patricia Castell</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Aldo_Barbero">Aldo Barbero</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Julia_von_Grolman">Julia von Grolman</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Carlos_Calabr%C3%B3">Juan Carlos Calabró</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Manuel_Tenuta">Juan Manuel Tenuta</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nya_Quesada">Nya Quesada</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nelly_Omar">Nelly Omar</a> por todos los clásicos de cine y teatro que nos permitieron disfrutar. Y por los grandes de Hollywood que extrañaremos otro tanto: <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Esther_Williams">Esther Williams</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Eleanor_Parker">Eleanor Parker</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Peter_O%E2%80%99Toole">Peter O’Toole</a>. Por otros grandes artistas como <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alejandro_Urdapilleta">Alejandro Urdapilleta</a> que me ha hecho reir tanto. Por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Manuel_Garc%C3%ADa_Ferr%C3%A9">Manuel García Ferré</a> que acompañó mucho más que mi infancia. Por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/A%C3%ADda_Bortnik">Aída Bortnik</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Elsa_Bornemann">Elsa Bornemann</a>. Por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tom_Clancy">Tom Clancy</a>. Por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Clorindo_Testa">Clorindo Testa</a> . Por la absoluta memoria de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nelson_Mandela">Nelson Mandela</a> y por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Hugo_Ch%C3%A1vez">Hugo Chávez</a>. Por la justicia divina para <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Alfredo_Mart%C3%ADnez_de_Hoz">Martínez de Hoz</a>, para <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Rafael_Videla">Videla</a> y también para <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Thatcher">Thatcher</a>.<br />
<br />
Brindo por el deporte, por la clasificación al mundial, por la Davis que otra vez no fue, por el <a href="http://www.youtube.com/watch?v=oE5_gVC_nQY">descenso</a> que lloré y que aún <a href="http://menteliterata.blogspot.com.ar/2013/06/galleguita-con-carne.html">no puedo creer</a>. Brindo por el público visitante para volverlo a ver y por los dirigentes para que se hagan ver.<br />
<br />
Brindo por el transporte, para que los viajes no sean al más allá, porque el boleto todos lo podamos pagar. Y brindo porque valga la pena pagarlo y no que nos dé pena el que lo paga.<br />
<br />
Brindo por el año sin Tinelli en la tele, por toda la buena música que tuvimos y por el uso de las redes incluyendo mi <a href="https://twitter.com/AdriFernandez68">Twitter</a> inaugurado en septiembre.<br />
<br />
Brindo por el mundo, por el fin de los golpes de estado y del terrorismo. Brindo por todos los presidentes, los que se fueron y los electos. Por la salud de la nuestra, que la prefiero en cadena antes que ausente y ajena.<br />
<br />
Un poco más materialista, también brindo por mi minipimer de acero y por mi iPhone nuevo. Ya que estamos, un poco individualista, brindo por mi curso de StandUp, por los shows, por los que vinieron y además aplaudieron. Brindo por la linda gente que conocí: Por Leandro, Arjona y la gente muerta. Por Lily y la dieta del membrillo. Por Ariel y el serenito de los chinos. Por Hernán y los gordos. Por Mario y la vida que es una fiesta. Por Pablo, Diego y Nico que lo hicieron posible.<br />
<br />
Brindo por el <a href="http://centenariofce.com.ar/">centenario de la Facultad de Ciencias Económicas</a>, por todo lo que eso para mí implica, por lo vivido, por el recuerdo y por tanta gente que me dio gusto ver en el reencuentro.<br />
<br />
Brindo por mi psicoloca que no sé si me dio el alta o se aburrió, pero que verdaderamente es una “grosa”.<br />
<br />
Y Brindo por supuesto, por los 30 años de democracia, que son casi tantos como los que tengo de militancia. Brindo por lo que hicimos y por lo que nos falta. Por la famosa utopía que nos sirve para avanzar.<br />
<br />
Brindo por la familia, por el amor, por los amigos. Por las mamis copadas, por los vecinos y por mi gran equipo de trabajo.<br />
<br />
Y ahora sí, brindo por 2014. Por que nos encuentre hermanos, por que el de al lado no sea el enemigo sino sólo el que piensa distinto y suma. Brindo por la disidencia y por la diferencia.<br />
<br />
Brindo por Ari, por sus proyectos, por su perseverancia, por sus modelos a escala. Por que siga siendo mi compañero de locuras, por el cine, los viajes, la tecnología y los mates. Por que sigamos discutiendo, con franqueza. Porque sigamos delirando, con simpleza. <br />
<br />
Brindo por mis hijos, porque son mi horizonte. Porque sean felices porque puedan soñar.<br />
<br />
Brindo por los amigos. Por los de siempre, por los que se suman, por los que me aguantan. Brindo por las cenas, por los vinos, por los chats, por cada post de Facebook y por las fotos de Instagram.<br />
<br />
Brindo porque en 2014 en diciembre no me toque el puré de manzanas, se hacer la rusa o cualquier otra ensalada.<br />
<br />
Brindo por mi nuevo trabajo, por un nuevo equipo, por renovadas ganas.<br />
<br />
Brindo por tener menos este año. Menos calor, menos gastos, menos inflación, menos piojos y menos para limpiar.<br />
<br />
Brindo por el fútbol, por el Rojo, por el ascenso. Por la camiseta, por el orgullo, por la historia, por el viejo y por el abuelo. Brindo por Brasil, por el grupo F y por que me alcance la plata para comprar infinitas velas.<br />
<br />
Brindo por el futuro, por la libertad, por la coherencia, por el respeto. Brindo por los ideales, por las pasiones, por los sueños.<br />
<br />
Brindo por mí, por vos, por nosotros. Por los que ya no están pero estarán siempre.<br />
<br />Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-60885891160687499932013-10-09T19:00:00.000-03:002013-10-09T19:00:01.362-03:00AL MAESTRO, CON CARIÑO.Tenía poco más de veinte años cuando mi vida como estudiante de la Licenciatura en Administración y empleada de una AFJP tuvo un giro inesperado.<br />
<br />
Cursaba entonces la materia Competitividad Organizacional. El aula solía desbordar de alumnos inscriptos y de oyentes que, más allá del plan de estudios, pugnaban en la puerta para entrar sólo por el placer de escuchar a “ese” profesor aunque no estuvieran en lista “oficial”.<br />
<br />
Un día éramos tantos que se dificultaba escuchar entre ruidos de butacas, entradas, salidas y vueltas de hoja de cuaderno. El profesor interrumpió la clase y se puso a hablar acerca del interés o no que teníamos sobre el tema. Rápidamente se formó un debate. Acalorado debate, recuerdo. También recuerdo que terminé casi gritando y agitando los brazos, parada sobre una butaca, enojada con el profesor, recordándole que muchos estábamos allí para aprender sin siquiera estar inscriptos, únicamente por tener la oportunidad de escucharlo y no sólo leerlo en sus libros, y que esa discusión "no tenía sentido".<br />
<br />
Me prestaba atención apoyado en el escritorio, con los brazos cruzados sobre el pecho y las manos llenas de tiza. Me dejó hablar y cuando terminé se dio media vuelta. Dibujó un gráfico en el pizarrón que modelizaba estructuras de poder y niveles de conversación organizacional.<br />
<br />
Terminó de dibujar sin decir ni una palabra y con la clase absolutamente muda, se sacudió las manos de tiza y empezó a contar una historia que decía algo así:<br />
<br />
“Había una vez un señor que tenía una casa en la playa. Se levantó temprano una mañana y vio que cerca de la orilla había alguien que se movía rápidamente. Se acerca y ve que es un joven que se agacha, recoge algo de la arena y lo arroja al mar. Se acerca un poco más y ve que la arena estaba llena de estrellas de mar y le pregunta al joven por qué hace eso, quien le responde que está saliendo el sol, y que las estrellas de mar van a morir si no logran regresar al agua. El hombre se sorprende y le dice: pero son cientos de estrellas, lo que hacés no tiene sentido. Entonces, el joven vuelve a agacharse, toma una estrella de mar y la arroja al agua. Lo mira y le dice: para esa sí tuvo sentido”.<br />
<br />
El profesor terminó la historia, nos miró a los ojos y se fue de la clase. Lo corrí hasta la puerta de la facultad, toda una travesía a las nueve de la noche, y lo alcancé sobre Av. Córdoba subiéndose a un taxi. Seguía enojada y le quería hablar. Me dijo que no podía en ese momento, sacó una tarjeta de su bolsillo, y me dijo: Llamame mañana.<br />
<br />
Arrugué la tarjeta y la guardé en la mochila. Sentía que había perdido una clase. Al día siguiente lo llamé, más por orgullo que por expectativa de que me fuera a atender. Su secretaria contestó el teléfono y me dijo: 'Está en una reunión, no puede hablar ahora. Dejame tu nombre y tu número y él se comunica'. Lo hice, aunque estaba segura de que nunca me iba a responder. Pero me equivoqué. Media hora después me llamó y acordamos que pasaría por su estudio para conversar.<br />
<br />
Me contó, café de por medio, que solía provocar ese tipo de debates como parte del curso y que, entonces, alguna vez, “alguien” tomaba el toro por las astas y cambiaba el nivel de discusión encausando la misma. “Querés formar parte de NUESTRO equipo?”, me dijo.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPJEPLsgehIQ4LvQpB_-O1a_jc0vtE-H9jsbmwKBzmO_CF7q53g7q7EuxypDTf3Ohbh9Zq0G_NePytA36XxHYTOnQ2_JPYaCwYwgOaEEM2iRt9d18zmmQ6zVRaB9I7Kh-9_EI_UAgzJvg/s640/blogger-image--105986430.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPJEPLsgehIQ4LvQpB_-O1a_jc0vtE-H9jsbmwKBzmO_CF7q53g7q7EuxypDTf3Ohbh9Zq0G_NePytA36XxHYTOnQ2_JPYaCwYwgOaEEM2iRt9d18zmmQ6zVRaB9I7Kh-9_EI_UAgzJvg/s320/blogger-image--105986430.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: xx-small;"><i>A Alberto Levy.</i></span></span><br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: xx-small;"><i>A partir de hoy, <b>Profesor Emérito</b></i></span></span><br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: xx-small;"><i>de la Facultad de Ciencias Económicas</i></span></span><br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: xx-small;"><i>de la Universidad de Buenos Aires.</i></span></span></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
Alberto Levy ES mi profesor. Aún hoy soy su alumna, porque es un profesor eterno.<br />
<br />
El que no se cansa de compartir, el que ha puesto a disposición más de una vez su biblioteca personal, el que lee decenas de libros por mes y recomienda los que valen la pena, el que motiva, el que no para de estudiar, el que publica en su facebook artículos de interés para comentar, el que sigue ideando, creando, innovando. El que se reinventa continuamente.<br />
<br />
Alberto Levy ha sido mi mentor. Alberto Levy es mi amigo.<br />
<br />
Soy Adriana Fernandez. Una de sus estrellas de mar. Para mí todo tuvo y tiene sentido. Gracias, AVI. Gracias, PROFESOR.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both;">
</div>
<br />Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-46515858890930959742013-06-09T17:12:00.002-03:002013-06-09T17:18:51.604-03:00GALLEGUITA CON CARNÉ<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzbrVPNOhHGXnLTUQsdim9wSUlwjnnuq0jChBYUeXlgSKFiY-Dz-HXJG4AeYiJ5kE6d8L6jfH6zQN3zz8fR0KSZo1EMQS_03GUbY6fGOy9BoViUWj-27i42uDEsw69fnUvV_2dcooAYyc/s1600/file0001820167573.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzbrVPNOhHGXnLTUQsdim9wSUlwjnnuq0jChBYUeXlgSKFiY-Dz-HXJG4AeYiJ5kE6d8L6jfH6zQN3zz8fR0KSZo1EMQS_03GUbY6fGOy9BoViUWj-27i42uDEsw69fnUvV_2dcooAYyc/s320/file0001820167573.jpg" width="320" /></a></div>
Soy de Avellaneda. Del sesenta y ocho. De la época en la que el DNI te lo daban recién a los ocho y la foto de perfil con el pelo atrás de la oreja te la sacaba un milico. En la foto del DNI tenía el cabello a la altura de los hombros, un espantoso flequillo peinado para el costado y los dientes grandes y separados. Lo sé porque esa misma foto es la que aún tiene mi vieja en la billetera.
En cambio de la otra foto, la del carnet de socia del Rojo, me acuerdo. La llevo en el corazón. Tengo presente el día en que me la sacaron. Fuimos caminando hasta la sede por Mitre como tantas otras veces. Una cuadra de la mano de mamá. Una cuadra a caballito de papá. En la sede esperaba el abuelo. Estaba de espaldas mirando las vitrinas. Entré corriendo y le grité: “Lolo!!!” En un cuartito con cortina, un tipo con la camisa arremangada y un pucho en la boca me sacó la foto. De frente, con el pelo largo y en la cara, sonrisa de oreja a oreja para que se vieran los dientes chiquitos y desparejos.<br />
<br />
- Vení, galleguita… Ahora que tenés ‘carné’, vamos a recorrer la sede. Por las escaleras, así contamos las copas.<br />
<br />
Y me fui a upa del Lolo, a respirar años de gloria, con mi enterito de hilo tejido a rayas y el comprobante de SOCIA en la mano.<br />
<br />
Tenía cuatro años y hacía calor.<br />
<br />
Mi hermana seguramente dirá que no puedo acordarme, pero yo sé que si. Como me acuerdo del disco chiquito que me ponía el abuelo con las canciones de la cancha. Esas mismas que nombraban a jugadores que ni siquiera vi jugar… “Santoro, Monges y Pavoni, Ferreyro, Pastoriza y Acevedo… Mura, Savoy y Artime, Yazalde, Bernao y Tarabini... Independiente, de Avellaneda… el campeonato qué bien te queda”.<br />
<br />
Como me acuerdo de la banderita de plástico que tuve cuando fuimos a recibir al equipo que volvía de Córdoba con la copa del Nacional del ‘77. Con ocho en la cancha, con fuerza, garra y corazón trajimos esa copa.<br />
<br />
Crecí esperando los miércoles y los domingos para escuchar el partido o para ir al estadio. Cuando no podía ir, aguardaba sentada en la escalera los “manise” que me traían en una bolsita de papel y que había que pelar.<br />
<br />
Recuerdo las manos gastadas de mi abuelo frotándose una contra otra cuando no ayudaba el resultado y los enojos de mi viejo cuando aún ganando no jugábamos bien.<br />
<br />
Pasé mis veranos en la pileta de la cancha, en la colonia de vacaciones. La misma a la que iban hinchas de Racing o de Boca, porque “la nuestra era mejor”. Y a veces el abuelo me venía a buscar. Y en lugar de volver en micro, volvíamos caminando. Lo hacía sólo para pasar con el pecho erguido por delante del cilindro y decir: “tanto ladrillo y ni sombra nos hacen”.<br />
<br />
El abuelo caminaba lento y constante, arrastraba los pies, miraba para abajo y hacía un chasquido con la boca cada tres o cuatro pasos, pero cuando hablaba del Rojo se volvía ágil y se le iluminaba la cara.<br />
<br />
Racing era el enemigo, pero vaya uno a saber por qué, él disfrutaba de los partidos contra Boca. “El bocha siempre le hace un gol a Gatti, galleguita, siempre”.<br />
<br />
Y un día el Lolo fue vitalicio y cambió de platea, pero no de costumbres. Me llevaba de la mano, compraba maníes y se frotaba los dedos. No gritaba los goles, solo decía ‘GOL’, así, con mayúsculas lo decía. Y levantaba los brazos por encima de la cabeza con los puños cerrados y el pulgar para afuera. Los goles los gritaba yo. Con alma y vida. Y él, gallego tosco y cariñoso, me palmeaba la espalda.<br />
<br />
Si no nos encontrábamos, llamaba para preguntarme si había visto una jugada del Burru o el gol de Percudani en Japón.<br />
<br />
Y un día me llamó por teléfono, justo antes de subir a una ambulancia.<br />
<br />
- Galleguita… me estoy yendo a la clínica. Es un chequeo, nomás. Termina el mundial y vamos a la cancha. Brindisi nos va a sacar campeones otra vez.<br />
<br />
El abuelo nunca salió de la clínica. Murió días después, el 9 de julio del 94. Pero tenía razón, Brindisi nos sacó campeones. Otra vez.<br />
<br />
Pasaron los años y tuvimos algunas glorias más. Y con cada gol y cada copa he mirado al cielo para dedicárselo al Lolo.
Ahora también.<br />
<br />
Ahora que estamos ahí abajo en la tabla de los promedios me acuerdo de él. Y de las copas que contaba en las vitrinas de la Sede. De las banderitas de plástico. Del disco chiquito de vinilo. De la pelada del Bocha que vi avanzar.<br />
<br />
Fecha tras fecha pienso que esto es un mal sueño. Me aferro a la posibilidad numérica como esperanza de condenado a muerte. Me indigna pensar en la alternativa de que otros pierdan. Hago memoria de todos los partidos que tendríamos que haber ganado. El que estaba pendiente del Apertura y podía lograr que empezáramos el campeonato fuera de zona roja. El penal que erró el Tecla en el primer partido contra Newell’s justo cuando Racing perdía por goleada contra Rafaela. El que empatamos con Quilmes, que contaba doble, igual que con Unión. Ya no sé cómo es ver un partido sin la calculadora en la mano.<br />
<br />
Fecha tras fecha pienso que esto es un mal sueño. Que me voy a despertar y que me va a llamar el abuelo para decirme que Brindisi nos va a sacar campeones otra vez.
No está muerto quien pelea. Y la vamos a pelear. Hasta quedarnos sin aliento. Porque somos Independiente, el orgullo nacional. Y así será siempre, aunque nos vayamos a la B.<br />
<br />
El abuelo ya no está. El viejo tampoco. Ya no vivo en Avellaneda. Se fueron rompiendo todas las banderitas de plástico. Y me golpea esta dura realidad.
El domingo que viene voy a comprar maníes con cáscara. Si, si señores. Yo soy del Rojo. Desde la cuna y hasta la eternidad. Sí, Lolo, siempre voy a ser la galleguita con carné<br />
<br />Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-72110195026130355272013-03-01T00:16:00.001-03:002013-03-01T00:16:20.734-03:00MISMA PUERTA<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP7-yRX_rDT5zUYbJwXsOHtiRjKJLN-PisYmtMWXCnw6gVt37XfCy1ZjXKK5U__w-Id3U42j61Oce17jQ3quRhc5GBKKB_bjhqLWxb-bQq9qE9P_nHPgz13cZY-PE6HbemrHCN3mDq3lU/s1600/misma_puerta.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP7-yRX_rDT5zUYbJwXsOHtiRjKJLN-PisYmtMWXCnw6gVt37XfCy1ZjXKK5U__w-Id3U42j61Oce17jQ3quRhc5GBKKB_bjhqLWxb-bQq9qE9P_nHPgz13cZY-PE6HbemrHCN3mDq3lU/s320/misma_puerta.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: xx-small;">Para mis hijos, que ya son grandes.<br />Para mis primos, que son apasionados.<br />Para todos los que se atreven, que son valientes.</span></span></td></tr>
</tbody></table>
Las puertas siempre merecieron mi atención. Desde mi infancia. Tenía cuatro años cuando nos mudamos de la casa pequeña en la que nací a la casa grande de la que me fui treinta años después, el mismo día en el que me casé. Esa casa grande, además de un gran patio y un lavadero, tenía un baño, dos dormitorios, una cocina y un living comedor. Todas las puertas, incluyendo la de entrada a la casa, daban al living. Uno se sentaba a comer y podía contar cinco puertas. Mi madre las dejaba todas abiertas, inclusive la del baño, “para no sentirse atrapada”, decía. Quizás sea ese recuerdo. O un trauma por haber leído a edad temprana “Alicia en el país de las maravillas”.<br />
<br />
Recuerdo que lo leí durante unas vacaciones de invierno. Cuando comenzaron las clases, nos pidieron que hiciéramos un dibujo alusivo a lo que habíamos hecho en esos días. Pinté toda la hoja de celeste, y dibujé allí una puerta en un extremo y en el otro una llave. La maestra me preguntó qué era y le dije que era la llave de la puerta flotando en lágrimas y tuve que rehacer el dibujo. Como dijo El Principito, “Las personas mayores nunca son capaces de comprender las cosas por sí mismas, y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones”.<br />
<br />
Las puertas son una invitación. Detrás de una puerta hay un mundo, conocido o no, pero un mundo. Para alguien con una curiosidad tan grande como la mía, pocas cosas son tan interesantes como una puerta.<br />
<br />
Son las dueñas de un secreto, sólo ellas saben lo que encierran. Son las dueñas de la intimidad, las poseedoras de un poder que muchos ansían, las administradoras de las confidencias, las cómplices de lo clandestino, son amas y señoras del anonimato. Las puertas son anfitrionas de una velada, el comienzo de una aventura, el pasaje a lo nuevo, a lo diferente, al futuro, al pasado, a la transformación, a los recuerdos.<br />
<br />
Las puertas se abren o se cierran. Y eso es determinante. Hay un antes y un después. No somos los mismos luego de cruzar.<br />
<br />
Mis hijos van al mismo colegio, en un edificio grande ubicado en una esquina. El jardín de infantes tiene ingreso por la avenida, y el primario por la calle perpendicular. Ayer comenzaron las clases y entraron juntos, por primera vez, por la misma puerta. Ya son grandes, los dos. Ahora se van a encontrar en los recreos, o en el baño, se van a pedir ayuda, van a discutir por algo, se van a alegrar por los logros del otro. Pero están juntos, en el mismo camino.<br />
<br />
Hoy se casó mi primo, el del medio. Los observé largamente mientras ellos escuchaban al juez y pensé en la puerta de su casa. Hoy cuando la crucen van a hacerlo juntos por primera vez como esposos. Y ser esposos es una puerta que abrieron. Ahora se van a encontrar en la terraza, o en el baño, se van a pedir ayuda, van a discutir por algo, se van a alegrar por los logros del otro. Pero están juntos, en el mismo camino.<br />
<br />
No todos pueden pasar, juntos, por la misma puerta, hay que ajustar la trocha, crecer conectados, saber que uno cuenta con su par, mirarse a los ojos y confiar, compartir el espacio, el secreto, la intimidad.<br />
<br />
Hay que ser valiente, apasionado y grande para entrar por la MISMA PUERTA.<br />
<br />
Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-69558999236937468282012-12-31T19:09:00.000-03:002012-12-31T19:09:20.586-03:00BRINDIS 2013<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_lrHX0AntmjeMn8X-VjNXA4kZL2Vsjb6i2fgaLcjRheze_UUqNwRqR8HJGQx48yalaAMrtpQB4lr7nQUQb3FW-9OB4tE22D_xC8gZ75QKGyZyYOhN34keSyqimC3MDoxfjJFx-K80uXo/s1600/Brindis_2013.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_lrHX0AntmjeMn8X-VjNXA4kZL2Vsjb6i2fgaLcjRheze_UUqNwRqR8HJGQx48yalaAMrtpQB4lr7nQUQb3FW-9OB4tE22D_xC8gZ75QKGyZyYOhN34keSyqimC3MDoxfjJFx-K80uXo/s320/Brindis_2013.jpg" width="220" /></a></div>
Y se va terminando el año. Se van consumiendo las últimas horas y todos corremos en pos de ultimar detalles. Envolver el pan dulce, saludar a todos los amigos y familiares que no veremos esta noche, hacer que los hijos duerman la siesta y no lograrlo. Es un día especial siempre. Terminar algo nos predispone para el futuro, aunque no lo tengamos muy claro o sí.<br />
<br />
Se va terminando el año, y es un buen momento para brindar. Por lo vivido y por lo que vendrá.
Levanto mi copa entonces y brindo por el 2012 que termina.
Brindo por <a href="http://www.lanacion.com.ar/1524741-cacerolazo-8n">la gente en la calle</a>, no por la protesta, sino por la participación. Brindo por la libertad de expresión, por la pluralidad de voces, por el respeto, por la colaboración.<br />
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Brindo por las vacaciones que tuvimos en la playa, por el derecho a varios metros cuadrados de arena por cada uno, por el mar nuestro, frío pero nuestro. Brindo por que bajen los precios, sobre todo los del protector solar 65.<br />
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Brindo lamentablemente otra vez por el fin de la violencia, porque terminen los asesinatos, las locuras individuales que toman vidas inocentes en masa, por la paz en el mundo sin que sea sólo una frase.
Brindo por la salud de los presidentes que este año tuvieron en vilo a Latinoamérica, y brindo por Latinoamérica, porque nos aúne la región, la historia común, la raza, el idioma, el origen, las históricas luchas y no el fanatismo.<br />
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Brindo por nuestro transporte público, por que ya no tengamos tragedias, porque la lucha por el subte sea por los ciudadanos y no por el poder. Por las callecitas de Buenos Aires, por el precio del bondi, por la SUBE, para que baje y por los genitales de la lora de Mauricio, pobrecita.
Brindo por la corrupción que supimos conseguir, para que vayan presos los que tienen que ir, para que el acceso a puestos de gobierno sea por convicción, por vocación de servicio, por militancia y no por <a href="http://www.lanacion.com.ar/1451174-investigan-a-boudou-por-lavado-de-dinero-en-el-caso-ciccone">Cicconear</a>.<br />
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Brindo por el deporte, por las olimpíadas, por los records de Messi, por la vuelta de River a la A y por la alegría familiar.
Brindo por que los meses recuperen su nombre y su identidad. Porque mayo sea mayo y no M, que podría ser marzo. Por que abril sea abril y no A que podría ser agosto.<br />
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Brindo por los que se fueron este año y nos dejaron su recuerdo eterno. Por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Robin_Gibb">Robin Gibb</a>, por <a href="http://www.spinettacual.com.ar/">el flaco</a>, por la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Whitney_Houston">Huston</a>, por la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Donna_Summer">Summer</a>, por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Adri%C3%A1n_Otero">Adrián Otero </a>y las eternas <a href="http://estelaraval.homestead.com/">Raval</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Chavela_Vargas">Vargas</a>. Brindo por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Larry_Hagman">Larry Hagman</a>, por <a href="http://www.raybradbury.com/">Ray Bradbury</a> y por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Neil_Armstrong">Neil Amstrong</a>. Brindo por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gog%C3%B3_Andreu">Gogò Andreu</a>, por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ethel_Rojo">Ethel Rojo</a>, por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Luz">Jorge Luz</a>, por<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Olga_Zubarry"> Olga Zubarry</a>, por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alicia_Zanca">Alicia Zanca</a> y por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Leonardo_Favio">Leonardo Favio</a>. Brindo por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Rossi_%28presentador%29">Jorge Rossi</a> y por <a href="http://www.caloi.com.ar/">Caloi</a>. Y brindo por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Alberto_Bad%C3%ADa">Juan Alberto</a>, porque desde algún lugar, nos sigue haciendo compañía.<br />
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Brindo por la familia, por el amor, por los amigos. Brindo por el baño que por fin arreglamos, y por el crédito que lo hizo posible y aún adeudamos. Brindo por el sillón nuevo en el que entramos los cuatro, y por mi trabajo que este año ha sido muy grato.
Brindo por mis hijos, por <a href="http://menteliterata.blogspot.com.ar/2012/12/morochito-egresadito.html">Joakim egresadito</a>, por su espontánea frescura y por los logros de Ezekiel, en especial, por su partitura.<br />
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Brindo por mis sobrinos, particularmente por María Luz y sus quince años, por Pedro, por Lucho y por mi princesita Julieta. Un brindis de bienvenida para Brisa y otro para Alejo que se agranda la familia.<br />
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Brindo por <a href="http://menteliterata.blogspot.com.ar/">Mente Literata</a>, que sigue creciendo y por <a href="http://conalmadeloca.blogspot.com.ar/">Alma de Loca</a> que va queriendo.<br />
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Y ahora sí brindo por el 2013. Porque nos encuentre unidos o por lo menos aunados. Brindo por los proyectos, por los sueños, por las utopías.
Brindo por los discursos en cadena, para que sean más cortos o para que no los vea. Brindo por el Rojo, por el promedio, por el Tolo, por el Rolfi, por las copas, por la virgen María, por santa Catalina, por la difunta Correa, por el gauchito gil y por todos los santos que conozcan.<br />
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Brindo por Ari, por sus ganas, por sus anhelos, y sobre todo por sus pasiones. Porque va siendo cierto esto del amor eterno, eso de compartir y sobre todo eso de apoyarnos. Brindo por su desenfado, por su franqueza y le doy las gracias por estar a mi lado.<br />
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Y brindo por los amigos, por ser, por estar. Por las salidas al teatro, por las cenas, por el vino, por los chats de madrugada.<br />
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Brindo por un nuevo año sin <a href="http://www.mitos-mexicanos.com/content/view/472/1/">leyenda Maya</a>, por un nuevo año con más feriados que fin de semana.<br />
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Brindo por la libertad, la de todos y cada uno. Brindo por que seamos diferentes pero unidos, porque pensemos distinto pero en un mismo sentido, porque nuestros hijos un día digan y sientan que para un argentino, no hay nada mejor que otro argentino.<br />
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Brindo por mí, por vos, por nosotros. Por los que ya no están pero estarán siempre.<br />
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CHIN CHIN.
Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-30437498464952352992012-12-19T15:13:00.000-03:002012-12-19T15:13:07.190-03:00MOROCHITO EGRESADITO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOw_pb759_Qc90bOVQ-5uHmHYhbmQbsC40ghq_V1UldW4c4bx78p1iVi8gFvo9qkVn9_C2JtntnbRy5wvSz29em5eC4p5ivvwWbaq94eliT17UfO4vbS3Umjn_x-U55BBsrKpKXN90ZNo/s1600/Morochito+egresadito.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="156" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOw_pb759_Qc90bOVQ-5uHmHYhbmQbsC40ghq_V1UldW4c4bx78p1iVi8gFvo9qkVn9_C2JtntnbRy5wvSz29em5eC4p5ivvwWbaq94eliT17UfO4vbS3Umjn_x-U55BBsrKpKXN90ZNo/s200/Morochito+egresadito.JPG" width="200" /></a></div>
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">Para mi hijo menor,</span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">que ya es grande.</span></span><br />
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La primera vez que fuiste al jardín lo hiciste dentro de mi panza. Fuimos y vinimos juntos desde que eras un porotito hasta que saliste con casi tres kilos y medio. Blanquito, blanquito naciste. Casi transparente. Y sin pelo. Ni cejas tenías. Y ni se te veían las pestañas de tan rubias. “Miren que lindo morochito hicieron”, nos dijo la obstetra. Y así te quedó. Nuestro Morochito. Con mayúsculas.<br />
<br />
Y seguimos yendo al jardín a llevar a tu hermano y a pasarlo a buscar. A upa, en el paragüitas y caminando. Fuiste conmigo, con papi y con tía Mary que te mima desde que naciste cuando nos vamos a trabajar. Y te saludaban las seños, y te tenían en brazos y te preguntaban cuándo ibas a ir vos también a jugar.
Y ese día llegó antes de lo pensado.
No tenías aún dos años cuando decidimos con papi que fueras al jardín. Nos recibió Nancy y nos presentó a Loly, que hizo bollitos todos mis miedos y mis angustias y se fue a la sala con vos en brazos cantando la canción de la papa.<br />
<br />
La idea de la jornada simple se transformó en jornada completa con comedor en apenas una semana. No había forma de retirarte a mediodía. Nancy y Loly me hicieron ir a “espiarte” para que viera cómo te divertías en esa sala llena de “Solcitos” y con qué amor la seño Paula te cambiaba los pañales. No hablabas ni una palabra en mayo, ni mamá decías. Con suerte se te escapaba un “mmmaMMM”. Sin embargo, vendiste escobas y escobillones para el día de la Patria. Después de las vacaciones de invierno hasta cantabas. Creaste un hippie divino con pañuelo vincha y enorme símbolo de la paz en el pecho y un hermoso Papá Noel para terminar tu primer medio año de jardín. Abrazaste a Loly y a Paula y parecía que no las ibas a soltar nunca. Y nosotros tampoco.<br />
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En 2010 fuiste “Estrellita” y te recibió la seño Agus. Me preguntó cómo eras, y le dije “flower power”. Me miró raro, pero cuando terminó el año me dijo que era la mejor descripción que podían haberle hecho sobre vos, que eras un espíritu libre. La seño Silvi te acompañó y te ayudó a dejar los pañales. Y así, bailaste folklore para el día de la Independencia y Colores para el día del maestro. Y para finalizar el año te tocó ser el musculoso más flaco de toda la historia del circo.<br />
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Llegó el 2011 y fuiste “Lunita”. La seño Anto inundó de ternura este año. Entre su dulzura y la tuya tu cuaderno y tu carpeta son un pegote de dulce de leche y chocolate. Junto con la seño Maricel llenaron hojas y hojas de carpeta. Cómo trabajaron ese año!!!!! Fue un enorme salto para vos. Cambiaron tus dibujos y aprendiste a escribir tu nombre. Tomaste confianza para las manualidades y, sin temor a equivocarme, delineaste tu personalidad. Recuerdo haberte dicho que no agarrabas bien el lápiz y me contestaste “la seño Anto tampoco y es seño”. Tomaste amor por los cuentos y fuimos al jardín a leer uno de “La brujita”, tus favoritos. Y tocaste el bombo para el 25 de mayo y bailaste el “La canción del jardinero” para el 9 de julio con un poncho rojo que tuvimos que hacer en casa y cuyo diseño elegiste vos, con esa personalidad única de la que hablo. Qué trabajo me dio ese poncho y qué feliz me puso tu carita cuando lo viste!!!!
Aun tengo en la biblioteca el portarretrato que pintaste con tus deditos y la camisa naranja con moño que luciste pintada para bailar Footloose guardada en el placard. Todo el verano cantamos y bailamos Footloose. Y ahora escribo esto, me acuerdo y me ruedan dos lágrimas gordas por las mejillas. Maravilloso acto el de ese año. Parecía que no ibas a poder despegarte de Anto. No existía posibilidad alguna de cambiar de seño.<br />
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Pero no se podía evitar el cambio y se vino el 2012. Cuando volví de la reunión de padres te dije que tu seño iba a ser Cintia. No te acordabas mucho de ella pero había sido maestra de tu hermano y él te dijo: “Es la mejor seño que podés tener”.
Y fuiste “Arco Iris”, uno hermoso, lleno de colores, de alegría, de brillo, así como sos vos. Asomando siempre después de cada tormenta con la sonrisa y la picardía pintada en la cara. Y este fue el año para poner en la vitrina, para mirarlo cada tanto y reir y llorar de emoción.
Compartiste el año también con la seño Paulita y luego con la seño Lau. Un sol de maestra que te llenó de besos, canciones y contención. Y fuiste morochito de verdad el 25 de mayo con una enorme peluca de rulos negros. Y el 9 de julio vi el himno más lindo que vi en mi vida. Y dije bien: VI. Cantaste el himno en lengua de señas y paralizaron el estadio Obras completo. Vestidos con una camiseta en la que pintamos en familia la bandera. Jamás voy a olvidar ese acto.<br />
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Y este fue el año de los amigos, de fortalecer lazos, de crecer juntos. De hablarles por teléfono, de llorar por los que se van.
Fue el año de sorprendernos aprendiendo a escribir, de mostrarnos lo responsable que sos con tus cosas, y de disfrutar del jardín más allá de los tropiezos y de no poder permanecer en una silla.
Hace un par de meses atrás te escuché hablar con tu hermano y le preguntabas por qué te había dicho que Cintia era la mejor seño que podías tener. Y Ezekiel te contestó: “por que con ella aprendí a escribir, porque cuando te reta te dice un chiste, porque es divertida… No sé, Joako… porque la quiero mucho, porque es la mejor”. Y se quedaron callados. Al rato te dice: “Por qué me preguntaste eso de Cintia?”. Y le dijiste con tu vocecita: “Porque tenías razón”. Sin palabras.<br />
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Y ahora estás ahí, paradito, con tu gorro de egresado y no puedo creer el tiempo que pasó. En este mismo instante te veo en brazos de Loly saludando con la manito para que te dejara y me fuera tranquila. Nancy me saca del recuerdo cuando dice tu nombre en el micrófono. A mi se me estruja el alma y ahí vas vos a abrazar a tu seño Cintia, y es un abrazo infinito que ella te devuelve. Y sos uno más en la fila de niños que reciben su medalla, pero para mí sos el único. Se me caen las lágrimas y te veo borroso y llena de orgullo. Ahí está mi Morochito bello, radiante, con dolor de panza pero feliz. Y para finalizar, una última canción. “Aprender a volar”, en lengua de señas. No puedo dejar de llorar.<br />
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Qué más puedo decirte de este año? Que se termina. Y que con él termina una etapa maravillosa, la del jardín. Y que tuviste la suerte de tener a las mejores seños. Y a los mejores amigos. Seguramente alguno, te acompañará por la vida. Seguramente alguno crecerá a tu lado. Seguramente alguno podrá vivir junto a vos esos sueños que forjaron durante estos años.
Aprendiste a volar. Felicitaciones, Joakim. Sos mi Morochito egresadito. Perdón, mi Morocho egresadito.
Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-63570536846139560102012-12-04T20:26:00.000-03:002012-12-04T20:26:03.288-03:00NO SUPE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUzCJCWOfORqFhZ3EK5eEj6w31J3HSz8j6e2qGWv6uFeZa5Z44RjGG3y-NsusmXxIRoa4T-AU0wsHXW7tnPDoST9ewfm8Z7psgieRkYfn8geoqObHxJPeF2588HrMW4Pifx1-EyOasc7I/s1600/Mar%C3%ADa+Luz.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" nea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUzCJCWOfORqFhZ3EK5eEj6w31J3HSz8j6e2qGWv6uFeZa5Z44RjGG3y-NsusmXxIRoa4T-AU0wsHXW7tnPDoST9ewfm8Z7psgieRkYfn8geoqObHxJPeF2588HrMW4Pifx1-EyOasc7I/s200/Mar%C3%ADa+Luz.jpg" width="200" /></a></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace; font-size: x-small;">Para mi sobrina mayor,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace; font-size: x-small;">la primera de mis princesas.</span></div>
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Te conocí un diciembre, como este, pero 15 años atrás. Hacía calor, como hoy y venías en pañales a upa de tu mamá. No supe en ese momento, que ese bebé que no tenía aún un mes de vida, iba a ser mi sobrina por siempre apenas unos días después.<br />
<br />
Tenías la piel rosada y suave y un halo de ternura infinita en la expresión. Lo recuerdo como si hubiera sido ayer. Te tuve en brazos casi desde el vamos. Fuiste mi primer bebé, mis primeros pañales, mi primera mamadera, mis primeras canciones infantiles y mis primeros relatos.<br />
<br />
Tuve el privilegio de ver cómo crecían tus hermosos rulos, cómo te salían los dientes y cómo los perdías. Para vos inventé el sillón de los cuentos, ese que luego usaron todos los niños de la familia. En ese sillón humano, entre mis piernas, he narrado más de cien veces la historia de las princesas bailarinas que arruinaban sus zapatos… “ota ves, tía… ota ves”.<br />
<br />
Me hiciste dibujar y jugar a las muñecas, ver en la tele las mellizas que eran tres y recorrer doscientas jugueterías para conseguir el vestido violeta para la Barbie.<br />
<br />
Recibí de tus manos la alianza de casamiento. Fuimos al cine, al teatro y a comer un helado. Elegimos los vestidos para tus cumpleaños y la lámpara para el cuarto.<br />
<br />
Aprendiste a hablar, a dibujar, a leer, a contar. Descubriste a Papá Noel, a los Reyes y al ratón. Creciste y tuve la suerte de estar ahí. Hablamos por teléfono, miramos tus cuadernos, nos prestamos algún libro y jugamos al diez mil.<br />
<br />
Año tras año cociné tus roscas de Pascuas y compré huevitos aunque no los comieras. Aún están en mi heladera todos los imanes que me hiciste y tengo una carpeta con decenas de “cuadritos” que me dibujaste y cajitas de madera que me pintaste.<br />
<br />
No supe hace 15 años que tendría una sobrina para toda la vida. Lo supe unos días después. Y supe también que te iba a querer todo lo que te quiero, que te iba a acompañar con el corazón por el resto de mis días y, lo más importante, supe que día a día iba a volver a elegir ser tu tía.<br />
<br />
Hoy te veo enorme, hermosa, dulce como siempre, segura de lo que te gusta, con la firmeza de una personalidad única que admiro y no puedo más que agradecer a la vida por haberme dado la posibilidad de compartir estos años, por haberme regalado un vínculo que no me dio la sangre sino el amor.<br />
<br />
Esta es la edad de los sueños, la de las ilusiones, la de los delirios de futuro. Es la edad de proyectar, de comenzar a delinear un estilo, de elegir, de disfrutar. Es el tiempo para no pedir permiso, para dejar de hacer para empezar a SER. Es el momento de iniciar un camino sinuoso lleno de sorpresas, es la hora de los desafíos, de creerse único, poderoso y audaz. Es el momento de golpearse, caerse y volverse a levantar.<br />
<br />
Y para todo eso, voy a estar ahí, para acompañarte, para que me cuentes cómo vas, para que me pidas la ayuda que puedas necesitar, para seguir cocinando la rosca, eligiendo vestidos y leyéndote un cuento cada vez que no te puedas dormir.<br />
<br />
No supe en el momento en que te conocí lo que hoy sí sé: que estoy orgullosa de ser tu tía, que estoy feliz de verte crecer y que te quiero con toda mi alma, María Luz. Feliz cumpleaños. Felices 15 años, princesa.<br />
<br />
<br />Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-72907639250057436362012-10-24T22:00:00.000-03:002012-10-24T22:00:03.258-03:00RISOTTO DE LLEGAR TARDENo importa el motivo. Todos alguna vez hemos llegado tarde a casa, los hijos nos han mirado regalones y esos ojitos nos han preguntado qué paso. Luego del abrazo, vendrá la pregunta de rigor: Qué comemos?<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLL8i8UPxj2YKQQmgHMlQX-CrL52tJWdCfZfzVkiTW51qU32IvtxYbBeiFG1uuJ36r7OlGvPDyLCki4F68bnkObsz17FCAgRjun0aCJ9GuKgFT2X0JCCyWJbgvFx7D1wdosfwQmUVjmHs/s1600/Risotto.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLL8i8UPxj2YKQQmgHMlQX-CrL52tJWdCfZfzVkiTW51qU32IvtxYbBeiFG1uuJ36r7OlGvPDyLCki4F68bnkObsz17FCAgRjun0aCJ9GuKgFT2X0JCCyWJbgvFx7D1wdosfwQmUVjmHs/s320/Risotto.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Ingredientes</b></span><br />
<br />
- Champignones frescos<br />
- 2 Cebollas pequeñas<br />
- 1 litro de caldo casero que nunca debe faltar en el freezer<br />
- 1 naranja<br />
- 4 pocillos de Arroz blanco<br />
- Perejil fresco c/n<br />
- Queso rallado c/n<br />
- Manteca c/n<br />
- 2 kilos de ánimo<br />
- Amor a gusto<br />
<br />
<b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Preparación</span></b><br />
<br />
Dejar el cansancio en remojo. Si es posible, lejos de la cocina para no tentarse. Ponerse el delantal. Eso siempre ayuda a ponerse en situación.
Descongelar el caldo y, mientras tanto, pelar y picar las cebollas. Está permitido llorar. Si alguien piensa que estamos verdaderamente agotadas podremos disimular responsabilizando a las cebollas. También filetear los champignones.<br />
<br />
Servir de a poco los dos kilos de ánimo, en copa mejor, y sorberlos lentamente mientras cocinamos. En una cacerola ancha y baja derretir manteca y cocinar las cebollas hasta que estén transparentes. Prestar atención al sonido de la cocción. Concentrarse en él, relaja. Es casi una experienci zen. Mientras esperamos, es una buena práctica agacharse y abrazar a los niños que no pararán de revolotear a nuestro alrededor. Un par serán suficientes y se irán a jugar justo a tiempo para que agreguemos los champignones.<br />
<br />
Tener preparado el arroz, los hongos rápidamente se ponen blanditos y cambian de color. En ese preciso momento incorporar los blancos granitos a la preparación. Revolver. Agregar caldo hasta cubrir y, a medida que el arroz lo vaya absorbiendo, echar más revolviendo cada vez en forma envolvente.<br />
<br />
El arroz estará listo en unos 15 minutos. Debe quedar cremoso. Añadir el jugo de la naranja, remover y apagar el fuego.<br />
<br />
Sobre la superficie colocar pedacitos de manteca y espolvorear con queso rallado. Tapar la cacerola y esperar 5 minutos. Avisar a la familia que se vayan lavando las manos.<br />
<br />
Al destapar, revolver enérgicamente. Servir y espolvorear con perejil picado y amor a gusto. Sacarse el delantal. Eso siempre ayuda a ponerse en situación.<br />
<br />
Es muy importante avisar a los hijos que está caliente. Mientras esperan podrán sentir el perfume de la naranja y recordar esta comida para pedirla cada vez que lleguemos tarde a casa.<br />
<br />
Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-28662593401608286712012-08-18T02:58:00.000-03:002012-08-18T02:58:06.425-03:00AMARGO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi56DsfL6D_aONShcCmQZWgpyEgbopwaTq0Ncu5-409ibkuUo81npFOb0nRjry5iqy4gl2ZADBw9N5Jzi0UN-JKszarU0sy2tS2LnOFmWBA3P5WuHb37Db6PFAPxFkaTPiu4t-DSRr62Eg/s1600/ojos_rojos.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi56DsfL6D_aONShcCmQZWgpyEgbopwaTq0Ncu5-409ibkuUo81npFOb0nRjry5iqy4gl2ZADBw9N5Jzi0UN-JKszarU0sy2tS2LnOFmWBA3P5WuHb37Db6PFAPxFkaTPiu4t-DSRr62Eg/s320/ojos_rojos.jpg" width="320" /></a></div>
Llueve. Hace días que llueve. Para mí, meses. Recorro la casa con la mirada y no encuentro vestigios del futuro. Mi agenda sólo tiene hojas en blanco, el teléfono no suena, tras la puerta no hay diarios ni de ayer y en el buzón sólo hay cuentas por pagar.<br />
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Revuelvo el café que ya debe estar frío por quinta vez. No me acuerdo si le puse azúcar. Me duele la mano por sostener la cabeza. Me duelen los labios por morder tanto vacío.<br />
<br />
Las ventanas están mojadas, empapadas. Las macetas, inundadas. Y mis sueños anegados. Busco en vano un ancla que evite este naufragio, una evocación de mis fantasías que me amarren a la vida. Escudriño hasta en el último de mis recovecos y nada hay, nadie me reclama.<br />
<br />
Mil preguntas me recorren y las respuestas zozobran ante un huracán de dudas. Mil preguntas me azotan y las palabras se hunden en mi llanto. Semblanza amarga la de esta madrugada. Ni vocales tengo para un panegírico.<br />
<br />
Algún trueno perdido me rescata y como manotazo de ahogado desentierro mis proyectos para verlos sumergirse una vez más. Resucito un par de planes y los vuelvo a empujar hacia la oscura profundidad de la utopía.<br />
<br />
El cielo está rojo, irritado. No distingo nubes. No distingo formas. Una masa escarlata se desangra imperturbable sobre la ciudad, perseverante, estoica. Y yo sigo sentada, con la mano sosteniendo la cabeza, mordiendo el vacío que hay en mi ser, con los ojos rúbeos. Y lloro. Hace días que lloro. Meses.<br />
<br />
Revuelvo el café, por sexta vez. No le puse azúcar. Lo sé.
Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-81757769812345682042012-05-25T14:59:00.000-03:002012-06-06T15:00:56.787-03:00UN PAIS MEJOR<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpsbOm04_8iNlEe2WMF4JZ5gbH4H8iplNdQJeQ4AUas4_UBObri9g3s91_Jp8nXoozkrqeSNNFU68rmrPyKsoNbmjqWFOTo-FjXApMYYH0kt2PyjY7kmJG-gMjEORlYw-b5sl5XSYTp7k/s1600/bandera.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" fba="true" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpsbOm04_8iNlEe2WMF4JZ5gbH4H8iplNdQJeQ4AUas4_UBObri9g3s91_Jp8nXoozkrqeSNNFU68rmrPyKsoNbmjqWFOTo-FjXApMYYH0kt2PyjY7kmJG-gMjEORlYw-b5sl5XSYTp7k/s320/bandera.jpg" width="230" /></a></div>
Viernes. 25 de mayo de 2012. Desayuno en casa. Conversación de hermanos.<br />
<br />
- Por qué no vamos al cole? –el menor<br />
- Porque es el día de la patria –el mayor<br />
- Y qué es la patria? –el menor<br />
- Acá, nene, donde vivimos… la Argentina –el mayor con voz de superado<br />
<br />
Me quedé pensando en qué grandes están nuestros hijos y en la patria. Las fechas patrias tienen en casa un espacio. No son simples feriados. No me refiero a bañarse con la escarapela puesta, sino a pequeños actos cotidianos que transformamos en referencia. Es común, por ejemplo, hacer empanadas, carbonada, mazamorra o locro para el 25 de mayo o el 9 de julio; o leer las máximas que Don José de San Martín escribió a Merceditas el 17 de agosto.<br />
<br />
Salimos de paseo este viernes y por la noche, mientras cenábamos las empanadas del 25, escuchábamos, grabado, el discurso presidencial. Lo escuchábamos hasta que la presidente dijo “La patria no es una entelequia”.<br />
<br />
- Má… te puedo hacer una pregunta? –el mayor.<br />
<br />
Estaba segura, hijo de que ibas a preguntar. Apenas pronunció “entelequia” lo supe. Tendría que pensar bien si la patria es o no una entelequia antes de contestarte. Debería tratar de entender qué sentido le quiso dar al término. Habrá pensado en Aristóteles? En Hegel? En el diccionario de la RAE? Que sea lo que tenga que ser. Preguntá, nomás.<br />
<br />
- Sí, hijo.<br />
- Qué es la patria?<br />
<br />
Y como siempre ocurre, los hijos sorprenden. Toda la voz de superado que le habías puesto a tu hermano por la mañana se hizo ternura en la pureza e inocencia de la voz de la noche. Y mirando a los dos a los ojos se me hizo un nudo en la garganta. No puedo evitar pensar en mis abuelos, que dejaron Galicia siendo pequeños y que adoptaron esta tierra como su casa, pero su patria quedó allá. Se trajeron algunas recetas, algunas canciones y unas cuantas heridas. No fueron a la escuela. Aprendieron a los tumbos y se pusieron a trabajar. Arduamente. Se hicieron peronistas, pero nunca votaron acá. Lo que sí hicieron fue pelear por la Argentina. Fueron honestos, construyeron sus casas, educaron a sus hijos.<br />
<br />
No puedo evitar pensar en mis padres, que nacieron acá y estudiaron. Continuaron las recetas y sumaron otras más. Incorporaron el tango y el folklore, cerraron algunas heridas de allá y se les abrieron unas cuantas de acá. Mamá terminó la primaria y a papá no le alcanzó para terminar la secundaria. Siguieron estudiando de alguna manera y salieron a trabajar. Arduamente. Papá se hizo socialista de la mano de Alfredo Palacios. Votaron acá. Y sufrieron los silencios cuando no se podía votar. Pero tuvieron la suerte de no tener que irse. Pelearon por la Argentina. Siempre con honestidad, construyeron su casa, educaron a sus hijas y nosotras terminamos la universidad.<br />
<br />
Tres generaciones haciendo patria. Siempre buscando “un país mejor”, sabiendo que la “patria” está en nosotros y depende de nosotros. Entelequia? No lo sé.<br />
<br />
- Mami… y la patria? – El menor.<br />
- Ah… perdón. Es que me puse a recordar. Patria es sentir la tierra en el alma. Patria es identidad. Es saber que pertenecés a un lugar y que a ese lugar te unen muchas cosas. La familia, los amigos, el colegio, la música, la comida, la historia, los paisajes. Uno reconoce a la patria en la bandera que flamea en lo alto de un mástil, pero también en la camiseta de fútbol con los mismos colores. Hablamos de patria cuando hablamos de Manuel Belgrano, pero también cuando hablamos del médico que operó en el hospital. Decimos Patria con la boca llena cuando decimos “Malvinas”, pero también cuando decimos “Mendoza”, “Chaco”, “Villa 31” o “Palermo”. Patria es el mate, las empanadas, el cordero y la humita en chala. Es el pingüino, el ñandú y el perro de la esquina. Patria es el glaciar, las cataratas y el balcón de casa. Es el ceibo, el ombú y la flor de lavanda que me trajeron al volver del colegio. Patria es eso que hace que no te quieras ir de TU lugar. Y si te fuiste, es eso que hace que quieras VOLVER. Patria es eso que nos impulsa a luchar por “un país mejor”. Patria es mirarlos ahora mismo a los ojos y saber que papá y yo tenemos un excelente motivo para levantarnos mañana e ir a trabajar, para servir un plato de comida caliente a la mesa y compartir el día entre los cuatro, para contarles un cuento antes de dormir, para que ustedes estudien, sean personas de bien y continúen el sueño de los patriotas del 25 de mayo de 1810.<br />
<br />
VIVA LA PATRIA!!!<br />
<br />Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-72763272159192084372012-04-24T15:37:00.000-03:002012-04-24T15:37:34.157-03:00PAN DE LECHE<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEaMbyFnyKvN4pxE1c6M17_z0ZjozrM5UZ_e6XW6qLTkVWUKMiVZQ7UWD_0NmvNmhQkf0-s3iXgdp5gg5sVq-5MUeZBPC9NO3tWtJPMiXCYzszqohXy8SPjZ20ox1zzAbyvHuj4NOisDY/s1600/azahar1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" oda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEaMbyFnyKvN4pxE1c6M17_z0ZjozrM5UZ_e6XW6qLTkVWUKMiVZQ7UWD_0NmvNmhQkf0-s3iXgdp5gg5sVq-5MUeZBPC9NO3tWtJPMiXCYzszqohXy8SPjZ20ox1zzAbyvHuj4NOisDY/s320/azahar1.jpg" width="297" /></a>El subte está lleno. El entorno, denso. Buenos Aires arde a treinta y siete grados en el asfalto y acá, bajo tierra, el ambiente es una conspiración contra la involuntaria acción de respirar. Dentro del vagón se produce un bailoteo de cabezas que “cogotean” casi rítmicamente tratando de captar un poco de aire por encima de la masa humana.</div>
<br />
A pesar de esto, el subte avanza y en cada estación, como si los cuerpos fuesen comprimibles, suben tres pasajeros por cada uno que baja.<br />
<br />
En Facultad de Medicina, el vagón en el que viajo está a punto de expulsar gente por la ventanilla. Una señora embarazada y un señor con bastón pretenden bajar. Varias personas descienden para facilitarles la tarea mientras los que esperan en el andén empujan para avanzar. En medio de ese intercambio, sube una mujer.<br />
<br />
Yo voy parada cerca de la puerta y ella hace un esfuerzo por llegar con su mano a tomarse del caño vertical que está a mi lado. Es muy petisa y muy obesa. No sé por qué me viene a la cabeza una espantosa imagen: si muriera, su ataúd debería ser cuadrado. Tremendamente avergonzada por esta impresión, giro la cabeza hacia otro lado. En Pueyrredón, se paran las dos personas que viajaban sentadas delante de mí. Casi como pidiendo perdón a la mujer por mi conjetura, hago un gesto con la mano para que se siente primero ella en uno de los asientos que se acaban de desocupar. Me mira. Arquea las cejas de una forma extraña como si me preguntara si estoy segura de lo que le ofrezco. Vuelvo a hacer el gesto con la mano confirmando la propuesta y entonces se sienta. Ahora entiendo su mirada. En los dos asientos se sienta. Le sonrío entonces y me siento aún peor que antes.<br />
<br />
No es obesa. O sí, pero de la cintura para abajo. Es como si se tratara de dos medios cuerpos ensamblados. Tiene los brazos delgados pero fuertemente fibrosos. Lleva dos bolsas grandes de lienzo blanco, pesadas, cargadas de cosas. Los dedos de sus manos son finos y largos, sus uñas cortas y sin pintar. Su piel es blanca, blanquísima y llena de pecas. Usa su largo y rojizo cabello recogido con una cola alta. Sus ojos azules se esconden un poco tras unas interminables pestañas y otro tanto tras el flequillo. Su nariz es diminuta, sólo resalta la punta como una especie de garbanzo. Sus labios están dibujados por un artista, sonríe y deja ver unos blancos dientes parejos, esculpidos. En los lóbulos de las orejas, lleva sendas perlas. Estoy sorprendida por la perfecta armonía de sus facciones. No tiene ni una gota de maquillaje. Se me ocurre un rostro ideal para ilustrar un cuento de hadas.<br />
<br />
Viste una musculosa del color de los duraznos maduros, ceñida al cuerpo. Una enorme pollera naranja oculta sus piernas hasta las rodillas que, absolutamente redondas y voluminosas, brillan. Parecen capiteles jónicos de dos columnas, cilindros perfectos cuya basa son sus hinchados pies guardados en zuecos de plástico blanco.<br />
<br />
Una melodía alegre que no reconocí, interrumpió mis cavilaciones. Era su celular. Atendió con dulzura y dijo que se encontraba en la estación Bulnes y que viajaba en el primer vagón. Cortó. Guardó el celular en una de las bolsas y del mismo lugar sacó un pequeño frasco de vidrio. Lo destapó. Lo olió con los ojos entrecerrados y se puso un poco del líquido que contenía en una muñeca y con ella se frotó la otra.<br />
<br />
En ese momento sentí olor a pan caliente, a bizcochuelo de mi mamá, a la cocina de mi abuela. La miré y me sonrió. “Es agua de azahar”, me dijo. Guardó el frasco justo cuando llegábamos a Scalabrini Ortiz. Sacó su brazo por la ventanilla y se le iluminó tanto la cara que se le dibujaron hoyuelos en las mejillas. Un niño de unos diez años subió al vagón, se le acercó pidiendo permiso a los pasajeros y la abrazó fuerte en el cuello. Guardapolvo blanco, mochila, mucho cabello colorado despeinado y un poco de tizne en las manos. “Hola mami”, le dijo, y se le dibujaron los mismos hoyuelos en sus mofletes pecosos y tiernos. La mujer lo sentó en una de sus piernas y pude ver la felicidad hecha niño en su cara. El tomó su mano y olió su perfume para luego apoyar la cabeza sobre el hombro de su mamá. Ella lo besó y le dijo que no se acomodara mucho que se tenían que parar. Me agradeció el asiento y la hermosa criatura me saludó con las manitos sucias como si fuésemos vecinos. “Vamos, pan de leche, que espera papá en el tren”. Bajaron en Palermo.<br />
<br />
Me senté en el amplio espacio vacío y fui hasta el final del recorrido sintiendo su olor. Olor a madre, olor a dulzura, olor a trabajo, olor a masa tierna, olor al calor del horno, olor a desayuno casero, olor a ir al colegio, olor a manteca y mermelada, olor a crema con vainilla, olor a familia, olor a hogar. Olor a pan de leche.<br />
<br />Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-76854815931474674512012-03-22T14:46:00.003-03:002012-03-22T14:50:50.053-03:00OTOÑO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8a0Mp7K2SXHkrWiKCxRHwq6wa1exd5GcdkCXGjMLch1MQL1nQyDpMYTWOErE-EvQypVLITFGseRopEjRhAJKNlfTYlbSAt47IZ5atH_QIEyt__CbnJm-mTeP0i3FM2bKjIQuDhghiowk/s1600/hoja.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img aea="true" border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8a0Mp7K2SXHkrWiKCxRHwq6wa1exd5GcdkCXGjMLch1MQL1nQyDpMYTWOErE-EvQypVLITFGseRopEjRhAJKNlfTYlbSAt47IZ5atH_QIEyt__CbnJm-mTeP0i3FM2bKjIQuDhghiowk/s200/hoja.jpg" width="200" /></a></div>
Me despierto hoy extrañamente madrugando al sol. Es la misma hora de cada día y, si bien clarea, aún no hay luz. El calor es tenue y sopla una brisa que no es la de ayer. Levanto las persianas y el alba huele diferente: huele a pintura fresca, a pigmentos nuevos. Y mientras deambulo esta alborada, empiezo a disfrutar de los nacientes matices. Son colores que laten en mí. Rojos. Naranjas. Amarillos. Palpitan, vibran en mi interior. Quizás porque son los que deja el fuego de mi verano. Ese verano que saluda y me promete volver, montado en esa nube que se aleja y ahora deja ver a un débil astro rey. Melancolía. Tiempo de empollar nuevos sueños. Hora de abrigar esperanzas. Momento de inspiración. Sublime estación para sentir.Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-40680733046620729772011-12-31T17:18:00.001-03:002011-12-31T18:33:40.199-03:00BRINDIS 2012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGta-5Wrhj_48M31z93WaMLYGH1N3I5KMFD0NRFAk6Lubf0g3JK8vQumWdS9yEx0UKy43wh2-99fD_tyHeFKPVzTJhFniuTKxG8dT9cB0STW_VPGM6gg_oyabeEUg6QLZ_EtHMNt6GzDI/s1600/brindis2012.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGta-5Wrhj_48M31z93WaMLYGH1N3I5KMFD0NRFAk6Lubf0g3JK8vQumWdS9yEx0UKy43wh2-99fD_tyHeFKPVzTJhFniuTKxG8dT9cB0STW_VPGM6gg_oyabeEUg6QLZ_EtHMNt6GzDI/s400/brindis2012.jpg" width="266" /></a></div>
Se va terminando el año, se nos escurre el pasado y parece que no nos alcanzan las manos para atrapar el 2012. Hace como una semana que venimos chocando copas en nombre del futuro y se acerca el momento del adiós por el año que se va. Un año que, en lo personal no fue de lo mejor, pero que me dejó muchas enseñanzas, alegrías y amor recibido.<br />
Como todos los años, levanto mi copa entonces por este 2011 que termina.<br />
Brindo por la ciudad libre de humo, porque otros distritos se sumen y por los que dejaron de fumar este año. Brindo por los precios reacomodados para que ahora que están cómodos se duerman una linda siesta. Brindo por todas las sensaciones, la de inflación, la de inseguridad, la de pobreza, para que realmente sólo eso sean. Brindo por la salud de las economías, la de Grecia, la de USA y sobre todo, la mía.<br />
Brindo por las vacaciones pasadas, por <a href="http://www.potrerillos.com.ar/potrerillos.asp">Potrerillos</a>, por el país hermoso que tenemos, por su gente y por el milagro de madrugada.<br />
Brindo por todos los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Poblaci%C3%B3n_mundial">habitantes de la tierra</a>, que ya somos siete mil millones, para que la cuidemos, para que seamos responsables y las tragedias como la de Japón no nos encuentren donando los cubitos del freezer para enfriar <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Terremoto_y_tsunami_de_Jap%C3%B3n_de_2011">Fukushima</a>.<br />
Brindo por el fin de la violencia. Por el cese definitivo de la <a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2011/10/19/espana/1319034890.html">actividad armada de la ETA</a> y porque ya no existan locos sueltos como el de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Atentados_de_Noruega_de_2011">Noruega</a>. Brindo por el ocaso de las dictaduras, por la calma del mundo árabe, por la paz y democracia para países como <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Rebeli%C3%B3n_en_Libia_de_2011">Libia</a> tras la muerte de los tiranos. <br />
Brindo también, ya que estamos con el terror en la mano, por la <a href="http://www.lanacion.com.ar/1418086-esma-prision-perpetua-para-astiz-acosta-pernias-y-cavallo">condena de Astiz </a>y otros tantos. Por la justicia. Por el NUNCA MAS. Y, con permiso, por <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juicio_a_las_Juntas">Raúl Alfonsín</a>, para darle las gracias, porque no estaríamos brindando hoy por esta condena si no hubiera tenido él el coraje.<br />
Brindo por la memoria de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Argentino_Luna">Argentino Luna</a>, del <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Chango_Far%C3%ADas_G%C3%B3mez">Chango Farías Gómez</a> y de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Facundo_Cabral">Facundo Cabral</a>. Por la de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Amy_Winehouse">Amy Winehouse</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Liz_Taylor">Liz Taylor</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Peter_Falk">Peter Falk</a>. Por la de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Hugo_Mid%C3%B3n">Hugo Midón</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/David_Vi%C3%B1as">David Viñas</a>, <a href="http://menteliterata.blogspot.com/2011/05/libros-de-grandes.html">Ernesto Sábato</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Osvaldo_Miranda">Osvaldo Miranda</a>. Por la de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sathya_Sai_Baba">Sai Baba</a>. Por la de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Steve_Jobs">Steve Jobs</a>. Por la de <a href="http://www.canchallena.com/1424793-murio-dona-tota-la-madre-de-diego-maradona">doña Tota</a>. Y brindo por la de tres mujeres que dejaron su huella: <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Patricia_Miccio">Patricia Miccio</a>, la gran <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Florentina_G%C3%B3mez_Miranda">Florentina</a> y la eterna <a href="http://menteliterata.blogspot.com/2011/01/ayer-nomas.html">María Elena</a>. Y también por <a href="http://www.lanacion.com.ar/1431454-los-cuatro-casos-de-infanticidio-que-conmovieron-al-pais-en-menos-de-un-mes">Tomás, Candela, Gastón y Micaela</a>, para que se termine la violencia infantil y la de género.<br />
Brindo por la felicidad, por los diez años de nuestra libreta roja, por los diez de la de mi hernana y por haber sido testigo de la de <a href="http://www.mimenamaria.blogspot.com/">Mimena María</a>. Brindo por el añito de Juli y por la llegada de Uma. Por los abrazos de Pedro, por los dientes de Lucho, por las palabras de Alejo por el exitoso primer año de María Luz.<br />
Brindo por las primarias, por las elecciones, por las segundas vueltas y para que las próximas nos encuentren con los <a href="http://www.lanacion.com.ar/1353935-cristina-alguno-me-ha-escuchado-decir-que-voy-a-ir-a-la-reeleccion-en-2011-no-se-hagan-los-rulos">rulos hechos</a> y sin tragar <a href="http://www.lanacion.com.ar/1379097-alfonsin-y-de-narvaez-unifican-listas">sapos colorados</a>. Brindo porque ya nadie tenga <a href="http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-172084-2011-07-12.html">asco de ninguna mitad</a>, porque se respeten las decisiones de las mayorías, porque trabajemos para ser alternativa.<br />
Brindo por el auto nuevo y por el baño que sigue viejo, por el estante que finalmente pusimos en el comedor, por las sillas para el escritorio y por el sillón que no nos abandonó.<br />
Brindo por las <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cataratas_del_Iguaz%C3%BA">cataratas</a>, por la maravilla de su existencia, por el reconocimiento y porque son nuestras. Brindo por el sur, para que recupere su esplendor, para que resurja de las cenizas. Brindo por su gente y por que tengan fuerza para salir adelante.<br />
Brindo por Ezekiel, para que crecer no le borre las ilusiones y que sepa que Papá Noel existe si vive en nuestros corazones. Brindo por Joakim, por su energía, por su desenfado, por que siga haciéndome reir todos los días.<br />
Brindo por <a href="http://www.lalegionargentina.com.ar/">La Legión</a>, aunque la Davis se nos niegue. Brindo por el Rojo, aunque sea Ramón quien dirige. Brindo para agradecerle <a href="http://www.clarin.com/deportes/Menotti-inhibio-club_0_617938403.html">el gesto a Menotti</a>, porque creo que todo vuelve y brindo por <a href="http://www.canchallena.com/1427135-grondona-sarcastico-en-estos-32-anos-tuve-mas-denuncias-que-al-capone">Grondona</a>, porque creo que todo pasa (él también). Brindo por River para que vuelva a la A o por asistencia psicológica para los tres hombres que tengo acá. Por Boca, aunque sea campeón no brindo, como se podrán imaginar.<br />
Brindo por <a href="http://menteliterata.blogspot.com/">Mente Literata</a> que no deja de sorprenderme, por los más de 850 seguidores que cosechó <a href="http://www.ellaymi.blogspot.com/">Ella&Mi</a>, por las lágrimas vertidas cuando lo dejamos de escribir, y por el <a href="http://www.conalmadeloca.blogspot.com/">alma de loca</a> que he puesto en el nuevo blog que está por venir.<br />
Brindo porque el 54% no sea la suma del poder público, porque el congreso no se transforme en un servicio express de leyes, porque tengamos grandeza para ‘construir con’ en lugar de ‘destruir por’.<br />
Y ahora sí, brindo por el 2012. Porque nos reciba ricos o subsidiados. Brindo por los proyectos, por los sueños, por las utopías.<br />
Brindo por los quince de María Luz, por el colegio nuevo de Josefina, por la carrera de Cé. Por el jardín de Juli y por tener acciones de Elite para fin de año cuando Joako termine preescolar.<br />
Brindo por la salud de todos, en particular por la de los niños, por la de mis seres queridos y por la de Cerati, para que vuelva y por la del flaco, para que no se vaya. Especialmente, brindo por la salud de nuestra presidente y por la salud mental de nuestro vice, para que no enloquezca.<br />
Brindo, como siempre, por el Rojo, por ahuyentar el fantasma del promedio y por la nueva dirigencia. Brindo por la selección y por los goles de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Messi">Messi</a>, que ya van a venir. O no.<br />
Brindo por Ari, por sus nuevos proyectos, por sus viejos anhelos. Porque nos amemos tanto como siempre, porque compartamos las horas hasta el último suspiro. Brindo y le agradezco la familia que tenemos, las cenas, los sueños y los mensajitos de texto.<br />
Brindo por los amigos, por los de siempre, por los nuevos, por los que nos sostienen, por los que nos ayudan, por los que nos escuchan, por los de Facebook, por los de Twitter… (ah! Nooo!!! Twitter no tengo).<br />
Brindo por la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Era_de_Acuario">nueva era</a>, sea o no la de acuario, que sea la de la razón, la de estar juntos pero no amontonados, la de entendernos y apoyarnos unos a otros, la de zanjar las diferencias, la de escuchar, la de crecer, la de iluminar, la de la paz.<br />
Brindo por mí, por vos, por nosotros. Por los que ya no están pero estarán siempre.<br />
<br />
CHIN CHINAdriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-76546968747456002542011-10-21T15:50:00.000-03:002011-10-21T20:05:15.394-03:00AVE FENIX<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7P7k5tQTz6GzwUWwPvwykSyckZlIyr_ifWHsG8P05Dxpj-gRwr2GZ0iRFjmzgGsC2UFIPYDqQ7oksOmYrhu4RI6cQqmuRuReZBcgx7Dwjv_NRSn2kB39HrhDnKuYDxO-nSBEsCHKKw9w/s1600/fenix" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7P7k5tQTz6GzwUWwPvwykSyckZlIyr_ifWHsG8P05Dxpj-gRwr2GZ0iRFjmzgGsC2UFIPYDqQ7oksOmYrhu4RI6cQqmuRuReZBcgx7Dwjv_NRSn2kB39HrhDnKuYDxO-nSBEsCHKKw9w/s320/fenix" width="226" /></a></div>
Soñé que no había nada. No había árboles, ni flores, ni pájaros, ni hombres. Soñé un paraje hueco, sin casas, sin puentes, sin negocios, sin calles. Soñé un paisaje desierto, sin arena, sin ríos, sin montañas, sin bosques.
Era un tiempo detenido, un tiempo no transcurrido, incumplido, sin tardes ni tempranos; mediaba un silencio absoluto, sin voces, sin eufonías, sin ruidos, sin eco.<br />
No existía calibre ni medición alguna, no descubrí termómetro, ni un metro, ni escuadra, ni reloj.<br />
Me encontraba en una grieta onírica con total ausencia de amor, de miedo, de valor, de frustración. Estaba rodeada del exilio absoluto de toda presencia. Y sin embargo estaba ahí, bebiendo soledad, una soledad patética e insana. Me sentía condenada a deambular sin criterio, sin sentido. SOLA. Sin nadie. Sin nada. No podía morir ni vivir, no había aire ni sepultura, no hallé infierno ni cielo.<br />
Miraba a mi alrededor y ni siquiera podía saber si estaba mirando. Estaba ahí, pero no tenía la seguridad de estarlo. Era como si hubiera huido de mí, no poseía dolor, ni fatiga, ni hambre, ni tristeza.<br />
Quería recordar o saber y no percibí memoria, ni añoranzas, ni sapiencias, ni cultura. Estaba ontológicamente vacía. Tuve la intención de desesperar y no pude, privada de enojo e impaciencia sólo quedaba estar. O no. Ser. O no.<br />
Soñaba que estaba atrapada en mi misma cuando desperté. Desperté empapada, fría y serena. Desnuda, con el cabello suelto y muy largo. Desperté sentada sobre el cesped con una palita de jardín en una mano y una semilla en la otra. La hierba estaba húmeda y muy verde. Sentí el sol en la piel, sentí el fuego en la sangre. Miré hacia el horizonte justo a la hora de la alborada. Justo en el momento ideal para renacer.Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-37015628955833736272011-09-21T00:41:00.001-03:002011-09-21T00:41:39.601-03:00ESE DIA<blockquote style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">Para vos, Keke.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyoqeSTaqGgIWZSLMhJthFeaKxQiAnZ8R4ZWeR_wCEJMer5nQMDbnwFoq2WC1Ns7Zw5vZ5Lqwk6ZRMJ4Cjb0nBBAGNeczWrrutSh_Y3V3PFwgHhImTliZLMJVx57DyK5Oz7urSlXyU5Mo/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyoqeSTaqGgIWZSLMhJthFeaKxQiAnZ8R4ZWeR_wCEJMer5nQMDbnwFoq2WC1Ns7Zw5vZ5Lqwk6ZRMJ4Cjb0nBBAGNeczWrrutSh_Y3V3PFwgHhImTliZLMJVx57DyK5Oz7urSlXyU5Mo/s640/la+foto.JPG" width="243" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Dibujo de Ezekiel</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: xx-small;">Porque me lo pediste y</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">porque amás la primavera</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">igual que yo. </span></div>
</blockquote>
<br />
Hay un día<br />
en el que los colores<br />
brillan,<br />
en el que las plantas<br />
brotan,<br />
en el que los pájaros<br />
cantan.<br />
<br />
Hay un día<br />
en el que el sol<br />
festeja,<br />
en el que las nubes<br />
duermen,<br />
en el que el viento<br />
susurra.<br />
<br />
Hay un día<br />
en el que los niños<br />
ríen,<br />
en el que la esperanza<br />
nace,<br />
en el que los sueños<br />
se cumplen.<br />
<br />
Hay un día<br />
en el que todo, todo<br />
comienza.<br />
<br />
Ese día, es PRIMAVERA.Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-71600168691812392632011-09-18T03:06:00.000-03:002011-09-18T03:06:12.600-03:00AGUA II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCX4qAe7oP6nqmEtQbFNWpwPmdnZVZDEXz22YLwkWlWlzVgXmXQpHb6Zuy1wyP-UJjOF9VikOxMGgkHscuiU4tyRND0GEcZFJQguO8ZEMOWRwof1ko17uSucKFkBB99uys9NWkAMssPyM/s1600/lago-palermo2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCX4qAe7oP6nqmEtQbFNWpwPmdnZVZDEXz22YLwkWlWlzVgXmXQpHb6Zuy1wyP-UJjOF9VikOxMGgkHscuiU4tyRND0GEcZFJQguO8ZEMOWRwof1ko17uSucKFkBB99uys9NWkAMssPyM/s1600/lago-palermo2.jpg" /></a></div>
Agua mansa,<br />
agua espejo,<br />
gracia y esquicio<br />
del orbe finito.<br />
Flores, árboles, aves,<br />
pinturas ondeadas<br />
en la superficie llana<br />
de tu inmanencia.<br />
Agua calma,<br />
agua guarida,<br />
cobijo de la luna<br />
y remotas estrellas.<br />
El sol y las nubes<br />
juegan íntimamente<br />
para recibir seducidos<br />
el fulgor que les dedicas.<br />
Agua discreta,<br />
agua amiga,<br />
arca sensata<br />
de sueños y anhelos.<br />
Versos, lágrimas y gozo<br />
he dejado en tu orilla,<br />
sabés mis secretos<br />
y en mudo silencio<br />
me das tu consejo.<br />
<br />
Agua mansa,<br />
agua espejo<br />
de mi alma.
Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-58593510067976560692011-08-24T20:37:00.000-03:002011-08-24T20:37:28.945-03:00JUNTOS A LA PAR<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBhog77n8aN1wIFTNXvRVIvunSucZthx96Ll-RlW15yB2BBkmG6a_gHUrr6MD21IycNhWuie-P1wo5HUokBkL4j3Tw5tUnSkIaKzCe1_ztcqtdEejjkERaclyn-PhIZeSqsPdq3MiXUDo/s1600/corazo%25CC%2581n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="174" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBhog77n8aN1wIFTNXvRVIvunSucZthx96Ll-RlW15yB2BBkmG6a_gHUrr6MD21IycNhWuie-P1wo5HUokBkL4j3Tw5tUnSkIaKzCe1_ztcqtdEejjkERaclyn-PhIZeSqsPdq3MiXUDo/s320/corazo%25CC%2581n.jpg" width="320" /></a></div>Anoche me quedé dormida con mi mano sobre la tuya, como tantas otras veces. Y mientras me dormía pensaba o sentía (o quizás ambas cosas a la vez), que ya no me acuerdo de ese tiempo en el que no te conocía, que pasaron no sé cuántas cosas desde que el <b><i>YO</i></b> se hizo <i><b>NOSOTROS</b></i>. Pensaba en los treinta y siete metros cuadrados que se hicieron sesenta y cuatro porque de dos pasamos a ser cuatro y en el auto verde en el que no hubieran entrado las bicis. Me acordaba de los amigos que nos hacen el aguante, de la familia que nos sostiene, de los que ya no están y nos hacen falta. Pensaba en que decidimos empezar justo cuando en el país parecía que todo se terminaba. Y que apostamos acá.<br />
Sentía entonces, que no fueron en vano los sueños en los que nos embarcamos, las utopías por las que aún luchamos.<br />
Y también me venían a la mente fotos viejas en las que yo corría sola de un lado a otro tratando de atrapar pedacitos de vida que se me iban escapando en la corrida.<br />
Pero gracias a vos, hace hoy <b><i><span style="color: black;">diez</span></i></b> años que camino lento. Camino lento porque voy a tu lado, porque prolongo así el momento, el instante mágico de cada paso, la sorpresa cotidiana de construir futuro. Porque disfruto de la bella policromía de amarnos, de la sutileza de entendernos sin hablar, del calor de tu piel en la mía y de la certeza de envejecer en tu compañía.<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/8ylGmIBSK78" width="420"></iframe>Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-7633082188751593942011-07-25T11:36:00.000-03:002011-07-25T11:36:10.693-03:00ENTELEQUIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXqNccnKjP791JYfdcbIJvoDC4v_CzUwq3Tn-ljVJs7t6wpNPTtuvcvxQ8v1eGBFCFjnBw8AvE-jqcw7adGSxtM_o4vHr1ntjw_wPjxPL0zBKXIP5C9NKqNGpMj2NLgvpOX3cVh_vNLHI/s1600/Entelequia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXqNccnKjP791JYfdcbIJvoDC4v_CzUwq3Tn-ljVJs7t6wpNPTtuvcvxQ8v1eGBFCFjnBw8AvE-jqcw7adGSxtM_o4vHr1ntjw_wPjxPL0zBKXIP5C9NKqNGpMj2NLgvpOX3cVh_vNLHI/s320/Entelequia.jpg" width="320" /></a></div>Hace frío. El tren va repleto de gente. Los vidrios de las ventanas están helados. Tratando de mantener el equilibrio, voy parada justo en medio de dos asientos enfrentados. A medida que avanzamos, distraigo la monotonía del andar buscando formas en la escarcha de los vidrios. De repente creo ver un unicornio en el hielo y se me escapa una sonrisa al recordar una anécdota que compartimos con mi amiga. La señora que está sentada del lado de la ventana me mira y no sé por qué, desaparece inmediatamente la hilaridad de mi rostro. Rápidamente ella quita los ojos de mi y pasa a mirarse sus propias manos.<br />
Es una anciana. Tiene la cara llena de arrugas, como si fuera un pergamino. Sus ojos pequeñitos, se ocultan bajo amplios y pesados párpados. La nariz, grande y huesuda. La boca, recta, enmarcada por dos grandes pliegues de sus mejillas. Parece llevar la expresión entre paréntesis. Su mentón redondeado está hundido en el centro y a su derecha se destaca un lunar negro con vellosidades blancas. Sus cejas también son canas y espesas. Lleva el cabello como melena, lleno de rulos y teñido en color caoba, muy oscuro. Es diminuta y sentada un tanto encorvada, aparenta serlo aún más.<br />
Viste un antiguo y deslucido sacón de paño azul, que debe haber sido muy elegante en su época. Lo acompaña con un pañuelo búlgaro de seda también azul. Su falda es recta, larga y negra. Tiene las piernas muy juntas, diría que va apretando las rodillas y los tobillos a la vez. Sus deteriorados zapatos negros, abotinados, con cordones, me resultan graciosos. Son como ratones. Entre los pies sostiene el paraguas. Un paraguas largo con empuñadura de madera tallada sobre el que apoya ambas manos. Sus manos van cubiertas por unos hermosos, finísimos y gastados guantes de carpincho. En su regazo descansa una ajada cartera negra de cuero craquelado y de correa corta. Todo su atuendo habla de un tiempo que social y económicamente la bendijo. Ella tiene aún parte de ese tiempo en su traza.<br />
Me dispongo a volver a mi juego con la escarcha cuando noto que intenta levantarse haciendo fuerza contra su paraguas. Un señor que está sentado a su izquierda la toma del brazo con intención de ayudarla.<br />
<blockquote>- No me toque –espeta con firmeza.<br />
- Disculpe, abuela… quería ayud…</blockquote>Y antes de que pueda terminar la frase recibe un paraguazo en la cabeza.<br />
La mujer que está parada a mi izquierda no entiende lo que pasa y se adelanta para colaborar y recibir de parte de la anciana, un lindo correctivo en la frente con la empuñadura tallada.<br />
<blockquote>- Acaso me ven en silla de ruedas? Bah… Bah… Hagan lugar…</blockquote>A paraguazos se abre paso hasta la puerta del vagón y nos deja a todos atónitos. Entre el murmullo general distingo algunos <i>‘que vieja loca’</i> y un par de <i>‘viejos son los trapos’</i>. La busco por la ventanilla y la veo a través de mis siluetas de escarcha, casi como una entelequia. Camina con muchísima dificultad en el andén. Lleva la cabeza erguida y la mirada lejana como si evocara una gallardía que ya no le es propia.Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-944257057606335222.post-77942054390235080082011-07-09T19:06:00.001-03:002011-07-09T19:07:03.723-03:00ALGO PARA RECORDAR<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSUurd8SscEB1q08vu43mMjy-0-6uSMzVQWxlHVwmp8BxR_r7DgapjHNY1a8qgcRonRJwsrGyHDUYzu2gxWr3zbqhM0pJaNNe4AfqjMPG_kHzvNJel_VEGD6oFV685coNXnd2mRLS5XjA/s1600/algo_para_recordar.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSUurd8SscEB1q08vu43mMjy-0-6uSMzVQWxlHVwmp8BxR_r7DgapjHNY1a8qgcRonRJwsrGyHDUYzu2gxWr3zbqhM0pJaNNe4AfqjMPG_kHzvNJel_VEGD6oFV685coNXnd2mRLS5XjA/s320/algo_para_recordar.JPG" width="320" /></a></div><div style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: right;"><span style="font-size: xx-small;">Para vos, Pachu.</span></div><div style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: right;"><span style="font-size: xx-small;">Por todo, pero esencialmente,</span></div><div style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: right;"><span style="font-size: xx-small;">por ser mi hermana.</span></div><br />
<br />
Si viviera, hoy mi papá estaría cumpliendo setenta y tres años. Era su costumbre al terminar cada año, mirar el calendario del año siguiente, buscar el mes de julio y decir: “Uy! Miren… cae feriado mi cumpleaños…” Y reíamos todos. Así era él. Un tipo simple, amante de la diversión, la cocina y el arte, con valores de hierro, con su familia como pilar fundamental y con un humor impecable.<br />
<br />
Durante cinco años he recordado su ausencia a diario con énfasis en el aniversario de su muerte. Pero últimamente he estado pensando que lo mejor que hizo mi viejo fue <b>nacer</b>. No quiero acordarme más del día en que falleció. Ojalá dentro de unos años la mire a mi hermana y le pregunte sinceramente: “Che… qué día murió papi?”.<br />
<br />
Así entonces, en homenaje a su estilo de vida, lo que sigue es algo que escribió papá hace muchos años, con su delicado humor, cuando yo era chica y mi hermana recién aprendía a caminar. Es largo, pero vale la pena. Textual, con su firma, respetando negritas, puntos y comas, de la pluma de mi padre, el hombre más cabal que he conocido.<br />
<br />
<br />
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<!--
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<h2><span lang="ES-AR">LA MALDAD DE LOS OBJETOS INANIMADOS</span></h2><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">En el mes de mayo de 1974, un apacible y nublado día sábado, por la tarde, había decidido limpiar las guías de una puerta balcón vidriada, de 2 x 2 m. Para realizar esta tarea, retiré las dos hojas del marco y las apoyé contra la pared, inclinadas a ambos lados de la puerta.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Luego, con un pincel comencé, por el extremo derecho, a limpiar las guías.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Cuando estaba llegando al extremo izquierdo, observé, por el rabillo del ojo, que la puerta que estaba apoyada a mi derecha, a una distancia de alrededor de 2,5 m, había retirado su parte superior de la pared y se había colocado en posición vertical.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Ante el peligro que significaba la caída de la puerta, tensé los músculos de mis piernas y luego salté. Pero, cuando estaba a punto de sujetar la puerta con mis manos, vi que la misma se arrojaba al piso y que el vidrio se hacía añicos.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Fue evidente que la puerta había procedido a romperse con premeditación y alevosía, con la intención aviesa de producirme un perjuicio material y económico.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Material porque esa noche llovió y entró agua en la casa y económico porque hubo que reemplazar el vidrio.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Esta experiencia me llevó a estudiar la conducta de los objetos inanimados, determinar que <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u>tienen maldad</u></b> y clasificarlos en cinco categorías.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LA CATEGORÍA 1</span></b><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;"> (los traviesos) se subdivide en dos: los que se hacen invisibles y los que se esconden.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS QUE SE HACEN INVISIBLES, tienen la capacidad de desaparecer y reaparecer del lugar. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ejemplo: estamos escribiendo con una lapicera en nuestro escritorio, suena el teléfono, dejamos la lapicera sobre aquel y atendemos la llamada, conversamos, cortamos, vamos a tomar la lapicera para continuar con nuestra tarea, pero <u>no está.</u></i></span></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Revisamos sobre los papeles, miramos en los cajones, verificamos si se ha caído al suelo, preguntamos a los que nos rodean, si alguno ha tomado la lapicera y después de perder algunos minutos, vemos que la lapicera se encuentra en el mismo lugar donde la habíamos depositado y que durante este tiempo se había hecho invisible (es una travesura, pero perjudicial ya que produce una demora en nuestro trabajo)</span></i></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS QUE SE ESCONDEN, tienen la capacidad de desaparecer del lugar en que los dejamos y reaparecer un tiempo después, pero en otro lugar.</span></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Ejemplo: estamos solos en nuestra casa, reparando algún artefacto eléctrico con un destornillador, sobre una mesa. Abandonamos el lugar por alguna causa y cuando regresamos el destornillador ha desaparecido.</span></i></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Buscamos y rebuscamos sin encontrarlo hasta darnos por vencidos y tomamos otro destornillador para finalizar la tarea.</span></i></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Tiempo después, encontramos el destornillador encima de una repisa que está muy distante del lugar en que nos encontrábamos trabajando y a la cual no nos acercamos en ningún momento</span></i><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">.</span></div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LA CATEGORIA 2</span></b><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;"> (los mortificantes) se subdividen en tres categorías: los que se descomponen, los que fallan y los que tienen problemas posiblemente sexuales.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS QUE SE DESCOMPONEN, son objetos que dejan de funcionar en el momento en que son más necesarios.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Ejemplo: las gomas de un automóvil nunca se desinflan frente e una gomería sino lejos de ellas, cuando llueve, de noche y del lado alejado al cordón de la acera, para que los otros autos nos salpiquen al pasar.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS QUE FALLAN, son objetos que dejan de funcionar por un tiempo, suficiente como para producirnos un perjuicio.</span></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Ejemplos: luces del automóvil durante un control policial de tránsito (pasado el control vuelven a funcionar sin que podamos encontrar la causa de la falla anterior), escobillas limpiaparabrisas en un día de lluvia torrencial. Cuando finaliza la lluvia los limpiaparabrisas, vuelven a funcionar</span></i><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS QUE TIENEN PROBLEMAS SEXUALES: son objetos que tienen problemas característicos de su sexo.</span></div><div class="MsoBodyText"><span lang="ES-AR">Ejemplos: las computadoras que al ser femeninas tienen “esos días” en que nos vuelven locos, perdiendo archivos, imprimiendo defectuosamente, etc. Estos problemas, tengo entendido, no los tienen en España, ya que allí, estos artefactos, se denominan ordenadores, o sea que son masculinos. Pero como son objetos inanimados, suelen tener problemas en “momentos muy importantes” lo que demuestra que la maldad de estos objetos es elevada ya que se los considera inteligentes.</span></div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LA CATEGORÍA 3 </span></b><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">(los dañinos) son los que dejan de funcionar y no pueden repararse.</span></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Ejemplos: se produce un corte de energía eléctrica. Ante la emergencia, para alumbrarnos usamos velas, fósforos, faroles a gas, antorchas, etc. hasta que un día, haciendo compras en un supermercado, vemos una hermosa linterna de 4 elementos (pilas), foco ajustable, cromada, con imán para fijarla a la puerta de la heladera, etc.</span></i></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">La compramos, la llevamos a nuestra casa y la guardamos en un cajón a la espera de una emergencia y cuando esta se produce, seis meses después, tomamos la linterna y al intentar encenderla comprobamos que no funciona. Se reventaron las pilas, se sulfataron los contactos, se oxidó el interruptor y <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">no se puede reparar</b>. Lo mismo sucede con los encendedores de cigarrillos de los automóviles, que al tiempo de comprar el mismo dejan de funcionar y no <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">pueden ser reparados</b></span></i><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">.</span></div><div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LA CATEGORIA 4</span></b><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;"> (los traumatizados) se subdividen en dos subcategorías: los olvidadizos y los que se suicidan.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS OLVIDADIZOS, son objetos, de un nivel intelectual superior que se olvidan de las cosas que les decimos.</span></div><div class="MsoBodyText"><span lang="ES-AR">Ejemplos: las computadoras que pierden la información que nosotros estamos seguros de haber grabado reiteradas veces. Otro tanto sucede con los cajeros automáticos, que se olvidan de nuestro código y no reconocen la tarjeta.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS QUE SE SUICIDAN, son objetos que producen su autodestrucción.</span></div><div class="MsoBodyText"><span lang="ES-AR">Ejemplo: estamos solos en nuestra casa, mirando televisión y tomando un whisky en un vaso de cristal. Suena el teléfono en una habitación vecina. Dejamos el vaso sobre una mesa ratona, razonablemente distanciado del borde de la misma. Mientras estamos hablando escuchamos un ruido en el living y al regresar al mismo, nos encontramos con que el vaso se ha arrojado al vacío, estrellándose contra el piso y haciéndose añicos.</span></div><h1><span lang="ES-AR">LA CATEGORIA 5</span><span lang="ES-AR" style="font-weight: normal;"> (los violentos) se subdividen en dos subcategorías: los que atacan a las personas y los que atacan a otros bienes.</span></h1><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS QUE ATACAN A LAS PERSONAS, son objetos cuya maldad hace que agredan a los seres humanos.</span></div><div class="MsoBodyText"><span lang="ES-AR">Ejemplos: estamos cortando carne, queso o frutas con un cuchillo o papel con un “cuter” y de repente, el cortante se desvía el camino indicado por nuestra mano y nos produce un corte mas o menos grave de acuerdo al su nivel de agresividad. Lo mismo sucede con martillos, cuando estamos introduciendo un clavo y al intentar golpear la cabeza del mismo, el martillo se desvía y nos golpea la mano, lastimándonos. Otro ejemplo habitual y contundente es el de las mesas ratonas, que se mueven repentinamente, cruzándose en nuestro camino, haciéndonos golpear las piernas.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">LOS QUE ATACAN A OTROS BIENES, son objetos cuya maldad hace que se autoproduzcan daños que a su vez provocan reacciones que dañan a otros objetos.</span></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">Ejemplo: estamos circulando con nuestro automóvil y repentinamente se rompe el sistema de freno y al querer detenernos en un semáforo el coche no frena y embestimos a otro automóvil detenido, con los daños correspondientes en ambos vehículos. (esto suele suceder generalmente cuando por descuido u olvido no hemos renovado la póliza de seguro del automóvil)</span></i></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana;">NOTA: en esta categoría nos encontramos con ejemplos de maldad suprema en el caso de cables de alta tensión, instalados incorrectamente, que se cortan y caen sobre cables telefónicos (también instalados incorrectamente) lo que produce: destrucción de la línea telefónica, de la central y el aparato telefónico y en casos extremos el ataque a seres humanos produciendo la electrocución de los mismos al atender el teléfono.</span></i></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana; font-size: 12pt;">Esta clasificación con los ejemplos correspondiente, nos hacen comprender que los objetos inanimados, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u>tienen maldad</u></b> y que la misma varía de acuerdo al tipo de objeto y a las circunstancias.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana; font-size: 12pt;"> </span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-family: Verdana; font-size: 12pt;"> EL FAMOSO CACHO</span></div>Adriana Fernandezhttp://www.blogger.com/profile/16906535100433822532noreply@blogger.com8